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Im Dezember 1842 mußte Gilm beruflich nach Bruneck übersiedeln. Dort erreichte seine Liebeslyrik ihre höchste Blüte durch die "Sophienlieder." Der Name der Gefeierten ist Sophie Petter, auf die sich auch der kleine Zyklus "Schartellieder" (Schartel eine Sommerfrische bei Bruneck) gleichfalls bezieht. Anmerkung des Herausgebers Rudolf Heinrich Greinz.

VII. Sophienlieder
Sophie Trost Geduld Die Messe Die Bleiche Die Träne	Der Talisman Sonnabend Die Schweigsame Allerseelen Vor einer Bude Frühling	Dein Kranz Alles im Geheim' Kinderglaube Die Georgine Im Konzert Der Engel

Sophie Durch alle deutschen Gaue Ziehn Lieder auf und ab, Nur im Tirolerlande Ist's stille wie im Grabe. Da tritt aus einem Tale Ein wundervolles Kind Und streut aus ihren Locken Die Blumen in den Wind. Willkommen, Tiroler Frühling, Tiroler Poesie — Schlag' auf die Götteraugen, Wir taufen dich Sophie! Trost Die Welt mag Böses sinnen — Was kümmert das uns beide? Die Blumen draußen spinnen Schon lang an deinem Kleide. Von steiler Berges-Firne Kommt Gold herabgeflossen, Es wird für deine Stirne Die Krone dort gegossen. Und wenn von tausend Zungen Die Wälder schallen wieder, So singen mit den Jungen Die Alten unsre Lieder. Geduld Geduld! sagst du und zeigst mit weißem Finger Auf meiner Zukunft festverschlossne Tür; Ist die Minute, die da lebt geringer Als jene ungebor'ne, sage mir! Kannst mit der Liebe du den Lenz verschieben, Dann borg' ich dir für eine Ewigkeit — Doch mit dem Frühling endet auch das Lieben, Und keine Herzensschulden zahlt die Zeit. Geduld! sagst du und senkst die schwarze Locke — Und stündlich fordert eine Totenglocke Der Tränen letztes Fährgeld für ein Grab. Sieh nur die Tage schnell vorüberrinnen, Horch wie sie ängstlich pochen an die Brust: Mach auf! Mach auf! Wenn wir nicht heut gewinnen, Ist unser Scheiden ewiger Verlust. Geduld! sagst du und senkst das Auge nieder Und alle meine Fragen sind verneint; Geduld! Geduld! Verlassen bin ich wieder, Die letzte Träne ist noch nicht geweint, Du hast geglaubt, weil andre warten müssen Und warten können, kann und muß ich's auch, Ich aber hab' zum Lieben und zum Küssen Nur einen Frühling, wie der Rosenstrauch. Die Messe Jeder kann nicht in den Himmel, Jedem sind nicht Flügel eigen, Drum hat sich Gott entschlossen, Auf die Welt herabzusteigen. Dichtern ist der Himmel offen, Merkt dies, daß mich keiner schmähe Und mich nenne einen Ketzer, Wenn ich nicht zur Messe gehe. Wenn wir unser Gott nur finden, Wie und wo, das ist das gleiche — Ihr bequem hier auf der Erde, Aber ich im Himmelreiche. Die Bleiche Ist auf deines Herzens Herd Alles Feuer ausgegangen, Daß auf deinen blassen Wangen Noch der Schnee liegt unversehrt? Komm, mir ist so frühlingswarm, Komm zu mir, du Halberfrorne! Zünd' das Feuer, das verlorne, Wieder an in meinem Arm. Horch, schon fängt dein Herz ganz still Aber schneller an zu klopfen, Und die süßen Augen tropfen Wie die Tannen im April. Und neugierig schauen zwei Junge Röslein von den Wangen Ob der Schnee schon weggegangen Und der Lenz gekommen sei. Die Träne Laß an der Wimper nicht die Träne hangen, Der Silberquelle laß den freien Lauf; Sie weiß wohin, sie weiß, es fangen Sie meiner Lieder Blüten dürstend auf. Die Wolke dort im rosenroten Kleide Ist aufgestellt als Blumengärtnerin, Und in der Liebe selig reiner Freude Weint sie die süßen Tränen drüber hin. Laß an der Wimper nicht die Träne hangen, Du Gärtnerin in stiller Sternennacht! Und meine längst verwelkten Blüten fangen Zu funkeln an in neuer Farbenpracht. Der Talisman Schenk' etwas mir, ich fleh' dich an, Ein Löcklein allenfalls, Damit ich mit dem Talisman Behänge meinen Hals; Damit ein treuer Wächter sei Vor meiner offnen Brust Und ferne halte allerlei Verbot'ne süße Lust. Von hier und dort, von fern und nah Will vieles Volk hinein Und doch gehört, du weißt es ja, Mein Herz nur dir allein. Sonnabend Schönes Kind, bist du noch wach? Nun so richt' dich traulich Auf im Bett und sprich mir nach, Aber recht erbaulich: Lieber Himmel, hör' mir zu, Sonntag ist es morgen, Daß für schöne Kleider du Nicht vergißt zu sorgen! Zieh' den blauen Mantel an Mit den roten Kanten Und den großen Orden dran Voller Brillanten. Die Schweigsame Sei karg mit deinem Worte, Verschließe nur den Mund, Doch öffne mir die Pforte Des Aug's zu jeder Stund'. Und wenn die Welt dich immer Verwundert fragen will, Warum dein Aug' voll Schimmer Und doch dein Mund so still: So sage unverdrossen Der Törin ins Gesicht: Die Rose sei geschlossen, Der Himmel aber nicht. Allerseelen Stell auf den Tisch die duftenden Reseden, Die letzten roten Astern trag' herbei, Und laß uns wieder von der Liebe reden,                  Wie einst im Mai. Gib mir die Hand, daß ich sie heimlich drücke Und wenn man's sieht, mir ist es einerlei, Gib mir nur einen deiner süßen Blicke,                  Wie einst im Mai. Es blüht und duftet heut auf jedem Grabe, Ein Tag im Jahr ist ja den Toten frei, Komm an mein Herz, daß ich dich wieder habe,                  Wie einst im Mai. Vor einer Bude Vor einer Bude steht ein Kind Und greift nach allen Waren Und läßt das Nächste dann geschwind Ums Fernste wieder fahren. Du holdes Mädchen, wärst du mein Und all' die hübschen Sachen: Der Augen milder Sternenschein, Der Wange schelmisch Lachen; Der Mund so süß, das Haar so lind, Der Leib so voll gegossen, Ich ständ' vor dir wie jenes Kind Und auch so unentschlossen. Frühling Wenn es wieder blüht auf Erden, Frühlingslüfte wieder wehen, Ach wie viele Berge werden Zwischen uns, Geliebte stehen! Noch vermag ich's nicht zu fassen, Was es heißt, von dir zu scheiden, Was es heißt, allein, verlassen, Dich zu missen und zu meiden. Schweigen werden meine Lieder, Kein Gesang wird mehr ertönen Und die Fremden werden wieder Uns're stummen Berge höhnen. Dein Kranz Wenn dir lag der Freude Strahl, Rosen lockend, auf den Wangen, Ist ein Lied noch jedesmal Mir im Herzen aufgegangen. Und ist eine Träne dir Demanthell im Aug' zerflossen, Ist sogleich im Herzen mir Wiederum ein Lied entsprossen. D'rum, Geliebte warte zu, Denn ich kann dir eines sagen: Keine and're wird wie du Blumen um die Stirne tragen. Alles im Geheim' Wie still ist's doch im Lande hier, Viel Volk und kein Getöse, Denn im Geheim' verrichten wir Das Gute und das Böse. Geheim beratschlagt der Kongreß, Geheim urteilt der Richter; Aus Furcht vor dem Zensurprozeß Singt im Geheim' der Dichter. Mit meiner Liebe Liederschlag Will ich das Schweigen brechen, Und ist das Wort erstarkt, so mag Ein andrer nach mir sprechen. Kinderglaube Schlingt dein Arm sich um den meinen, Drück' ich deine Hand so lind, Dann, Geliebte, will mir's scheinen Ich sei wiederum ein Kind. Und ich könne wieder beten, Meiner stolzen Freiheit satt, Könne keine Blume treten Weil sie eine Seele hat. Und die Kette sei zerrissen, Die an Raum und Zeit mich band, Und dein Auge sei mein Wissen Und dein Herz mein Vaterland. Die Georgine Warum so spät erst, Georgine? Das Rosenmärchen ist erzählt, Und honigsatt hat sich die Biene Das Bett zum Schlummer schon gewählt. Sind nicht zu lang dir diese Nächte, Die Tage nicht zu schnell dahin? Wenn ich dir jetzt den Frühling brächte, Du feuergelbe Träumerin! Wenn ich mit Maitau dich benetzte, Begösse dich mit Juni-Licht! Doch ach, dann wärst du nicht die Letzte, Die stolze Einzige auch nicht. 760m Du spät gebornes Kind der Sonne, Ich reich' dir brüderlich die Hand, Ich hab' des Lebens Frühlings-Wonne Wie du den Maitag nie gekannt. Und spät wie dir, du feuergelbe, Stahl sich die Liebe mir ins Herz, Ob spät, ob früh, es ist dasselbe Entzücken und derselbe Schmerz.

Und hier das obige Gedicht in des Dichters Handschrift.

Im Konzert I. Da sitzen deutsche Frauen, Sprecht sie bei Leib' nicht an, Sie horchen auf und schauen Entzückt den welschen Hahn. Ich aber bin so töricht, Bin ein Barbar gewiß, Mir ekelt's an dem Kehricht Von London und Paris. Der Esel frißt die Diestel, Verschmäht die Rose dort, Ihr liebt die welsche Fistel, Doch ich das deutsche Wort. II. Ich bin ein deutscher Sänger Und lieb' mein Vaterland, Das Fremde führt uns länger Nicht mehr am Gängelband. Nicht mehr dem fremden Klange Beugt sich der deutsche Geist, Doch nach dem deutschen Sange Da lieb' ich dich zumeist. Drum jage nur die Wolke Von deiner Stirne Schein, Vor dir und meinem Volke Ist mein Gewissen rein. Der Engel Daß der Mensch im ganzen Leben Stets die rechte Pfade finde, Hat der Himmel jedem Kinde Einen Engel mitgegeben. Und ich kann mich noch entsinnen Aus der Kindheit Dämmerungen, Wie die Stimme mir geklungen Still im tiefsten Herzen drinnen. Und voll Sehnsucht rief ich immer: Zeig' dich, zeig' dich, schöner Sprecher, Zeig' der Flügel goldne Fächer, Zeig' des Sonnenauges Schimmer. Bis des Tages Licht verblichen, Weint' ich in der Sehnsucht Schmerzen — Und die Stimme schwieg im Herzen, Und mein Engel war entwichen. Weh! mein irdisches Verlangen Hat das himmlische vertrieben, Meinen Engel sollt' ich lieben, Und ich wollte ihn umfangen. Einsam blieb ich und verlassen, Wild warf ich mich in die Arme Dieser Welt, daß ich erwarme, Sei's am Lieben oder Hassen. Und geschmückt mit jungen Myrten, Duftend von Orangenblüte, Hielt mit schamumhüllter Güte Bräutlich fromm sie den Verirrten. Als das Lied mit vollen Zügen Aus dem Herz sie mir gesogen, Ließ sie elend und betrogen Mich allein am Wege liegen. Elend, mit dem Fluch der Sünde, Mit dem blutenden Gewissen, Mit der Seele weltzerrissen Und dem Traum von einem Kinde. Knospen schwellen, Blumen keimen, Frühlingslüfte wehen wieder, Horch! die Auferstehungslieder! Singt nur zu und laßt mich träumen. Träumen von den süßen Tönen Jenes Engels, der mir grollte, Floh, als ich ihn schauen wollte! Kehr' zurück, laß dich versöhnen. Nur ein Wort, ein leises Zeichen, Daß du nah bist und nicht ferne — Denn zu deinem Heimatsterne Kann dies arme Herz nicht reichen. Und da tönt's, wie abends schlagen Aneinander Blumenglocken, Und die Nacht der dunklen Locken Macht ein Sonnenauge tagen. Ja, das klingt, wie einst ich's hörte, Ja, das ist's, was einst ich schaute, Was ich mir im Träume baute, Bis das Leben es zerstörte. Ja du bist mein erstes Lieben, Bist mein Engel schön und blühend; Denn die Himmelsabkunft glühend Ist dir in das Aug' geschrieben. Und ich zürnte dir auf Erden, Ungerecht war meine Klage, Wußt' ich doch, in einem Tage Kann kein Engel Jungfrau werden.