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Gedichte
Hirsch Rudolph Johann

Quellen:

Album österreichischer Dichter
Wien 1858
Verlag von Pfautsch & Voß

Museum deutscher Dichtungen
Wien 1854
Verlag und Druck von Carl Gerold & Sohn

Der Musketier Nach Haus rückt ein Musketier. Wie hält sein Weib ihn fest umrankt! "So hab' ich wieder dich bei mir, Dem lieben Herrgott sei's gedankt!" Sein kleiner Bube springt und schreit: "Für mich hat Vater keine Zeit! So red', hast mir was mitgebracht Und an den kleinen Hans gedacht?" — "Ei freilich! halt' ein wenig still, Herzlieber Bub, nimm diesen Kuß! Weißt nicht, wer etwas haben will, Geduldig fein auch warten muß? Hab dir was Rechtes mitgebracht, Paß auf mein Junge, gib wohl Acht! Es soll die ganze Beute mein Du kleiner Schelm dein Eigen sein!" Er schüttelt tüchtig sich am Leib, Den Mantel, Ärmel, stürzt den Hut, Neugierig blickt das schmucke Weib, Mit off'nen Mund das junge Blut; Sir träumen wohl gar selt'nes Glück; Vielleicht manch blankes Silberstück: Sechs Kugeln rollen auf die Erd' — Das scheint dem Weibchen wenig wert! "Mein Bub! das ist sardinisch Blei, Blieb sitzen mir im Rock und Hut; Es war kein Spaß, bei meiner Treu'! Drum ist's mir auch ein teures Gut. Geht's aber einmal wieder los, Dann bist schön rüstig du und groß, Und gibst — will's das Soldatenglück, Den Herrn die Kugeln brav zurück!" Irrgarten der Liebe Am Ufer schwankt einsam ein Boot, Fern glüht das letzte Abendrot — O komm mit zum Ozean Hinaus im kleinen, schmalen Kahn! Wie jenen Kahn die Flut umschmiegt Und in der Flut der Kahn sich wiegt, So preß ich an mein Herze dich, So drückst du an den Busen mich. Und wenn's im Meere tobt und stürmt, Am höchsten sich die Woge türmt: Es hebt uns bis zum Sternentor Die Liebe, höher noch empor! Wenn herrlich schön der Donner rollt, O glaube nicht, der Himmel grollt; Es ist die Sehnsuchtstimme nur Der schwülen, schmachtenden Natur, Womit der feuchten Wellenbraut Der Himmel heut sich angetraut. Umfliegt der Blitz dein Angesicht, Geliebte mein! erbebe nicht; Es ist der Blitz des Himmels Kuß In namenlosem Lusterguß, Den er so lang wie ich entbehrt, Den er so bang wie ich begehrt. Und wenn der Sturm der Leidenschaft Uns selbst in seine Strudel rafft, Und wenn das dünne Boot zerreißt: Eins sind geworden Geist in Geist; Wie weiße Möwen drüberhin Wohl unsre beiden Seelen ziehn — Vom Land her tönt's wie Angstgeschrei, Wir aber sind gerettet, frei! Wenn dann die Flut zusammenschlägt, Uns zu kristallnen Hallen trägt: Da findest du die Lagerstätt' Im perlgeschmückten Muschelbett'; Ich werde zum Korallenbaum, Und wach' bei dir im Meeresraum So tief, so still, so eng verzweigt, Wohin kein kühner Taucher steigt, Kein sterblich Aug' uns Beide stört, Eins ganz dem Andern angehört. Denn drunten in dem Meeresgrund Ist's grabesstill zu jeder Stund'; Die Tiefe keinen Hauch verspürt, Wenn oben sich der Sturmwind rührt; Tief drunten uns nicht Sorge plagt, Nur oben braust des Lebens Jagd. O komm, mein Lieb! o komm mein Lieb! Dem Sänger dich gefangen gib; Laß nicht uns an dem Ufer stehn, Laß in die hohe See uns gehn! Horch! wie die Woge braust so hohl, Ach! und dem Herzen wird so wohl . . . Fort, fort, du Himmelsangesicht! O komm mit mir durch Nacht und Licht! Das Meer hat eine Muschel Das Meer hat eine Muschel ausgespült, Verkümmert starb sie hin an seinem Strande; Ihr Leben, froh in blauer See gefühlt, Verloren mußte gehn auf grünem Lande. — Ich heb' die Muschel träumerisch empor, An dem Gehäuse drängt es mich zu lauschen; Von ihrer Schale brandet mir an's Ohr Ein leises, heimwehgleiches Meeresrauschen. — Und denk ich, daß ich einmal von dir schied', Und von dir, o Geliebte! lassen müßte: Ich tönte wohl in ewigem Sehnsuchtslied, Wie jene Muschel dort der Meeresküste! Ein Wildbach, Geliebte! Ein Wildbach, Geliebte! Ein brausender bin ich. Ich knicke die Tannen Und sprenge die Felsen, Und donnre und wettre, Entfesselt im Aufruhr, Und stürze hinunter Vom hohen Gebirge, Der steinernen Heimat, Zum blühenden Tale, Voll Lieder und Düfte; Denn du, o Geliebte! Bist blühendes Tal mir. Du bebst und erzitterst Vor meiner Umarmung Und kannst nicht verscheuchen Den rasenden Freier, Du duldest hingebend Die stürmische Werbung. — Doch sammeln die Schäume, Milliarden Perlen, Sich mählig im Grunde, Und lehne ich wonnig An pochender Brust dir: Dann formen die Fluten, Die stäubenden, tollen, Sich leise zum Spiegel Aus blauem Kristalle; Die Tannen und Felsen, Sie lugen hernieder Vom hohen Gebirge, Und sehen sich nickend Im friedlichen Weiher. Du selber erblickest Mit holdem Erschrecken Die sprühenden Augen, Die kirschroten Wangen, Die flatternden Locken, Den wogenden Busen, Dich selber im Spiegel Und kannst es nicht glauben, — Dein Köpfchen leis' schüttelnd — Der rasende Wildbach Sei fügsam geworden Ein flüssiger, blauer, Gefesselter Himmel, Und trage geduldig Sogar auf der Fläche Die tanzenden Blätter, Womit ihn umgaukeln Die neckenden Lüfte. Aus Eulenspiegels Tagebuch (Pest 1856 Heckenast) Letztes Bedürfnis Gewinner eines Loses, Des großen, geworden war Mein Freund Hersch Anselm Moses; Der sprach zum Antiquar: Bin jetzt ein Mann von Tone, Bin wie der Rothschild möbliert, 'S ist Alles enchantiert. Es kommen gescheite Leute Und Künstlerbagage zu mir, D'rum senden Sie mir noch heute Zwei Zentner Literatür! Saubere Welt Gib vom Gulden neunundfünfzig Kreuzer, Wie's geziemen mag dem besten Christen, Und behalt für Dich den letzten Kreuzer — Und man nennt Dich einen Egoisten. Gib von deinen Kleidern Hut und Mantel, Und dein Haus, so warm d'rin And're nisten, Und bewahr für Dich nur ein paar Strümpfe Und man nennt Dich einen Egoisten. Hast Du nichts, dann borg und geh versetzen, Sorg für And're, Stern der Optimisten! Und kannst Du zum Schlusse nichts mehr schaffen, Schimpft man Dich den alten Egoisten! Die lieben Verwandten Also Gustav! wirklich, bist Du's? Ach, gelobt sei Jesus Cheistus! Fortgezogen ohne Hemde, Kehrst Du reich nun aus der Fremde! Melden sich da Vetter, Muhme, Will ein Jedes eine Krume. — Soll er all' die Hundert speisen, Kann er gleich nur wieder reisen. Gustav spricht: Gott schützt' im Nile Mich vor einem Krokodile; Schütz' mich Herr! jetzt vor den Tanten Und dem Zahn' der Anverwandten! Der Schatz am Vesuv Aus: Museum deutscher Dichtungen Schlummernd in des Baumes Schatten Und von Liedern eingewiegt, Auf den weichen grünen Matten Oft ein Wandrer sorglos liegt: Während in des Baumes Wipfel, Schlau zu dichtem Knäul gekauert, Eine Schlange hängt im Gipfel, Und auf ihn als Beute lauert. So an des Vesuves Fuße Hängt der Kranz von Zauberhainen, Die im Schönheits-Überflusse Ird'sche Paradiese scheinen: Während hoch im Bergesrachen Listig, stumm und wie gebrochen, Tausend Flammenhydern wachen, Mord und Tod der Pflanzung kochen. Wenn der Mensch dann hingegeben Der Natur melod'schem Rufe, Bricht es unter Donnerbeben Aus dem tückischen Vesuve; Spei'n die Feuerriesenschlangen Aus uraltem Felsenhafen Auf die Gegend, schlafbefangen Hin ihr Herzblut, ihre Laven. — Nun, was in verklungnen Tagen Der Vesuv in Nacht verstreute, Müht, der Erde abzujagen Sich der Mensch und scharrt nach Beute; Wühlt die Gräber, längst verschlossen, Auf in gierig heißem Walten, Wühlt und schaufelt unverdroßen In des Flammenberges Spalten. Und so war's dann auch geschehen, Daß sie gruben in dem Grunde, Und durchbohrten Lavahöhen, Abzufordern Goldeskunde, Nicht zur Villa eines Großen, Diesmal ist der Gräber Spaten Auf ein klein Geschäft gestoßen, In der Armut Kreis geraten. Nichts von Urnen, Gemmen, Ringen, Gold'nen Münzen, gold'nen Götzen, Von den viel ersehnten Dingen, Nichts von den geträumten Schätzen. "Ha! noch dort ist eine Pforte, Eine leicht erbrochne Türe" — Sprachen sie mit frohem Worte: "Laßt uns seh'n, wohin sie führe." — Nun, die Tür ist aufgegangen, Und an ihrer engen Schwelle, Augen hohl, entfleischt die Wangen, Lehnt ein Geripp zur Stelle. Und in seinen Knochenhänden, Um das Herzblatt eng gedrungen, Hält es wohl geheime Spenden In ein linnen Tuch geschlungen. "Ei so bargst Du hier den Götzen!" Lachen plump die Nachtgesellen; "Nun heraus mit Deinen Schätzen, Sollst uns nicht den Fang vergällen!" Und als könnt' es nicht verschmerzen, Daß man ihm entriß das Seine, Was so lang es trug am Herzen, Bricht zusammen das Gebeine. Ja das Tüchlein ist verwittert, Das ihr Wahn mit Schätzen füllte, Und sie schleudern fort, erbittert, Jene Gaben, die es hüllte. Lagen doch nur in der Binde — Schätze für die Rohen keine — Nur der Staub von einem Kinde, Eines Säuglings Totenbeine! Doch mich dünkt, der Schätze keiner Ließe sich auf Erden finden, Köstlicher,und menschlich reiner, Als in jenen finstern Gründen: Wo vom Todesarm umkettet, Eine Mutter ohne Beben Ihren Säugling, wohl gebettet, Mit sich trug in's ew'ge Leben!