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Dichtungen
Johann Otto Prechtler

Wien 1836
Im Verlag der Jos. Wenedict'schen Buchandlung
Gedruckt bey Ulrich Carl Klopf in der Wollzelle Nr. 782

Gedichte 1
Bilder aus der Heimat Die Götter der Vorwelt Die Alpe Des Malers Nacht	Die Wellen der Liebe Die Frühlingsbraut Logen Sestine

Bilder aus der Heimat Heimische Berge! altehrwürdige Brüder! Stille Schirmer des lieben Vaterlandes Die im blauen Kranze mit heil'ger Ruh' die                                            Heimat umarmen; Grüßt ich euch nicht mit ernsten Flammenblicken Wenn das leuchtende Aug' mit Stolz emporsah Nach dem sanft umschleierten Scheitel, und die                                            Seele hinaufzog! Aber, ich bin euch fern, und ewig formlos Dehnt die Eb'ne sich hin in leeren Räumen! Nimmer schaut das Aug begeistert zu euch hin                                            Heimische Berge! Heimische Quelle, meiner Blumen Freundin! Die du segnend den Bord mit sanften Taue Tränkest, und in langsamer Flucht der Blumen                                            Liebe belauschest; Grüßt' ich dich nicht mit liebesfrohem Herzen, Wenn du murmelnd dahinzogst, und bei Dem Gesang des liebenden Vogels immer                                            Leiser du flossest! Aber ich bin dir fern — des wilden Stromes Ewig Tosen erschallt im fremden Lande; Keine Freudentränen vermähl' ich dir mehr                                            Heimische Quelle! Heimischer Himmel, blaue Regionen! Sanft durchhalltes Gefild von Lerchenstimmen, Schön wenn dich Aurora verklärte und das                                            Glühen des Abends; Grüßt' ich dich nicht mit heiligen frommen Schweigen, Wenn Selene dein Reich durchzog in stiller Feier, und ihr Antlitz mit stummen Blitzen                                            Welten verklärte! Aber ich bin dir fern — des Winters Nebel Brüten schwer über mir und bange Ahnung Drückt das Herz, und nimmer erhebst den Geist, du                                            Heimischer Himmel! Heimische Fluren! Zeugen meiner Liebe! Lieblingsplätze der unbefangnen Jugend, Die ihr oft den Sänger empfingt in eure                                            Heiligen Räume; Grüßt' ich euch nicht mit frommen Liedertönen, Wenn der liebliche Mai und eures Sommers Abendrot und freundlich des Herbstes bunte                                            Wälder euch schmückten. Aber ich bin euch fern, — der grause Winter Und das tosende Leben ringsum übertönet Meine Laute; trauernd nur denk' ich euer                                            Heimische Fluren! Heimisches Fühlen! kindlich süßes Ahnen Tränenlockende Stimme zarter Wehmut, Stille Sehnsucht nach der Umarmung eines                                            Liebenden Herzens! Zogst du hinaus in liebeleerer Fremde Aus der sehnenden Brust und kehrst nicht wieder! Find ich nie dich, selbst in der Brust nie wieder!                                            Liebliche Heimat! Weinend verstummt das Herz! — ich seh euch Berge Nimmer! heimischer Himmel dich nicht und Quelle, Bebend schweigt die Leier — sie singt dich nimmer                                            Heimisches Fühlen! Die Götter der Vorwelt                         Nehmt die Gottheit auf in euren Willen                               Und sie steigt von ihrem Weltenthron!                                                                     Schiller. Als sie noch auf dem Olympos thronten Nahe bei den Menschenkindern wohnten Sie, die Götter, aus Homeros Sang, Vater Zeus der Götter Sinn geleitet Ruhe durch die ganze Welt verbreitet, Wenn die Aegis durch den Himmel klang, Damals schien der Mensch es zu gewahren, Göttern dürf' er nahn sich ohne Grau'n, Daß die Menschen göttlicher noch waren, Ließ sie menschlicher die Götter schau'n. Was sie damals als das Höchste kannten, Und wofür sie tatenfroh entbrannten, Stellte sie dem höchsten Wesen gleich, Wie an Troja's wundgestürm'ten Wällen So daheim im Kreis geliebter Seelen, Waren sie an Göttersinne reich. Weil sie rangen göttlich sich zu zeigen, Ungebeugt im Schicksalssturm zu steh'n, Durfte Jupiter vom Himmel steigen Saß zu Tische mit den Sterblichen. Wer wohl wird der Fabel Sinn nicht deuten Die in den verklung'nen Götterzeiten Menschen oft im Bund mit Göttern zeigt? Wenn der Held, der Ilion beschirmte Ob Achill auch seine Leichen türmte, Eins mit Mars der Griechen Scharen beugt? Mit Latonas hellumlockten Sohne Wandert Pindar durch den heil'gen Hain; Jungfrau'n mit der Unschuld Lilienkrone Weiht Diana zu den Nymphen ein. Ja, dem Weisen, dem vor seiner Seele Aufgegangen war der Wahrheit Helle, War sie rein die alte Götterwelt. Stolz, der Fabel höhern Sinn zu fassen Mußt er wohl dem Volk die Fabel lassen Das an ihr mehr, als der Wahrheit hält. Seine Götter sah er ohne Hüllen, Dachte, wirkte wie der Götter Sohn; Nahm die Gottheit auf in seinen Willen, Und sie stieg von ihrem Weltenthron. Die Alpe An G. Wie du ragst, du Riesenalpe, Starr und schön hinauf zum Himmel Aus dem dumpfen Weltgetümmel Aufträgst in die rein're Zone, Die kristall'ne Königskrone! — Ach der öden Majestät! König! der auf einem Throne, Weil er König, — einsam steht! Diese hohe Felsenmassen Kann kein' Sterblicher erfassen; Unerreichbar — abgeschieden Stehst du schöne Riesenalpe, Allzuhoch dem Wandernsmüden, Der nach deinem Gipfel ringt. Sieh den Hügel grün bewachsen Dort in jener Niederung; Menschen siehst du fröhlich treiben, Auf der kleinen Höhe bleiben,      Lustig ist dort Alt und Jung. Ihn bespühlt die klare Welle, Plaudert ihm was Liebes vor; Und an jeder grünen Stelle Schießen Blümlein wild hervor. Mädchen pflücken seine Blumen, Kinder hüpfen auf und ab; Einsam bleibt erst dann der Hügel, Geht sein Schmuck im Herbst zu Grab. Wie — so einsam, Riesenalpe! Menschen nicht an deinem Herzen? Wie ein starres Bild der Schmerzen Ragst du in die stumme Nacht, Angestaunt in deiner Größe — Unerreichbar — ach — der Liebe, Wenn sie's auch zum Gipfel triebe. Schaust du über Wolken gleich, Tritt dein Fuß der Erde Reich! — Aber sieh, der Tag bricht an! Tal und Hügel noch im Dunkeln Bleicher schon die Sterne funkeln, Heilig Licht aus fremder Zone Rötet die kristall'ne Krone      Und verklärt dein hohes Haupt. Und der Himmel selber weinet Seine Wolken dir ans' Herz. Nimmer schaust du erdenwärts; Und du fühlst in jeder Frühe, Daß der Lichtkranz ew'ger Rosen Stets zuerst dein Haupt umblühe! Riesenalpe! — Kußgerötet! Ach! vom Kuß des Sonnengottes — Hat dich gleich sein Kuß getötet, Ist dein Tod ein süßes Schweben Wohl in ein unsterblich Leben. Des Malers Nacht                    Wer es glaubt, dem ist das Heil'ge nah.                                                               Schiller Überm Wald hängt schwere Nacht; Und ein ewig Sturmessausen, Wildverworrnes Blätterbrausen, Geht durch ihn mit wilder Macht. Wo des Waldstroms finst're Welle Schäumend an die Felsen treibt, Und in wilder Zornesbrandung, Donnernd in die Tiefe stäubt; Da in Sinnen tief verloren Stand der finst're Maler Kurt, Sah' hinab, wo dumpfverworren Die gestürzte Welle murrt. Auf den blassen, schönen Zügen Schien ein heil'ger Schmerz zu liegen, Und die dunklen Augen ruhten Starr auf den gebrochnen Fluten "Flut! was zieht dich so hinunter? — Herz! was zieht dich so hinauf? — Welle folgt dem dunklem Drange, — Herz zehrt sich in Sehnen auf. Wasser, wollt nicht schläfrig rinnen Durch der Wiesen grünen Schoß, Müsset grollen, schäumen, donnern, Nur im Todessturze groß. Seele, willst nicht feige liegen An des frohen Lebens Brust, Sehnst dich mit dem Stoff zu ringen Ewig wechselnd Qual und Lust." — Also in des Waldstroms Brausen Rufet Kurt die Worte hin. Doch der Wald will ewig sausen Und die Welle Nebel sprühn. — Abwärts lenket er nun die Schritte In des finstern Waldes Mitte, Und es weicht das wilde Grausen Nun im warmen Frühlingsbrausen. Weiche, süße Blumendüfte Hauchen die beseelten Lüfte Und des Stromes dumpfer Fall Weichet milder Quellen Schall. Süßes Bangen — dunkles Ahnen Sänftiget des Malers Schmerz, Wunderliche Klänge locken Tief ihn in des Waldes Herz. Wohl der Pfad wird wüst und wüster, Dornen ritzen sein Gesicht, Doch fühlt er sich fortgezogen, Und ihn schreckt das Dunkel nicht. Zauberische Lieder weinen Durch des Waldes grüne-Nacht, Und zu einer Felsengrotte Hat ihn nun der Pfad gebracht: Matter süßer Dämm'rungsschimmer Fließet aus dem Felsenhaus, Und des Waldes schöne Nymphe Ruht da von dem Singen aus. — "Waldeshort! du süße Nymphe!" — Spricht sie nun der Maler an — "Sag! wo bin ich? was erschau' ich? Ist es Wahrheit? ist es Wahn? Heilig Ahnen hebt die Brust! Bin wir meiner kaum bewußt." Und mit klaren, weichen Blicken Schaut ihn nun die Nymphe an — "Fremdling!" — spricht sie silbernleise "Bist am Ziele deiner Reise, Und es ist zu deinem Himmel Dir die Pforte aufgetan." "O so laß mich! — ruft der Maler Von der Ahnung süß durchschauert Nymphe komm, — und führe mich!" "Sterblicher! noch warn' ich dich! — Wessen auch das Ew'ge sah, Dessen letzter Tag ist nah, Den Erkornen ihrer Macht Geben nie die Götter wieder In des Lebens öde Nacht. Laß mich! ja den Göttern eigen! Alle Erdenwünsche schweigen — Nur die Himmelssehnsucht wacht!" Und sie nimmt des Malers Hand — Und es weicht der Grotte Wand; — — Diamant'ne Säulen tragen Ihrer Kuppel prächt'ge Last, Und ein zauberischer Schimmer Blendet seine Augen fast. Süße Wohlgerüche fließen Durch des Tempels stille Runde — Ferne Harfentöne küssen Zu des Lebens letzte Wunde. Da erschaut sein dürstend Auge Nun der Schönheit Götterbild, Und von seinem Blumenthrone Lächelt es so freundlich mild. Und er kennt in diesen Zügen Nun der Ew'gen Angesicht, Wie es im Verklärungsschimmer Ihm das Herz in Sehnsucht bricht. Und er schaut mit sel'gen Blicken Nach der stummen Göttin hin. Und er stirbt in dem Entzücken Rettet nicht der Schmerz noch ihn. Endlich aller Furcht entbunden Stürzt er nach der Huldgestalt. Weh' der Zauber ist verschwunden Durch die Lüfte trägts ihn nieder, Und er ist im Walde wieder. Tage kamen — Tage schieden Und es floh des Malers Frieden, Seiner Augen frühres Feuer Losch im sanften Tränenschleier, Und er irrte traurig stumm In dem alten Walde um. Und der stillen Sehnsucht Gluten Zehrten auf des Lebens Keim, Und mit seligem Verbluten Rang das arme Herz geheim — Wieder wie in jener Nacht Füllte sich des Mondes Scheibe, Und der Maher einsam wacht. Die erloschnen Augen ruhten Auf den Bildern seiner Hand. Draußen zog in nächt'ger Stille Schon der Frühling übers Land Und ein Bild — das letztgemalte — Hing noch an der Staffelei; Traurig lächelnd schauts der Maler Und ihm springt das Herz entzwei: "Eitles Ringen! wie vermessen! Ruft er schmerzlich lachend hin, — Das Geschaute zu verkörpern Das Empfundne auch zu denken, Den Gedanken in die Form Starrer Regel einzuschränken! Fahre hin — du Schattenleben! Ewig nie dem Urbild gleich! — Augen, die ihr es gesehen Löschet aus, und schließet euch! Seit ihr seinen Reiz gesogen Ist die Welt schon ausgebrannt, — Dürre Fläche — Nacht — und Asche Ihre Freuden — Kindertand. Ach zurück zum Göttersaale An der Ew'gen reine Brust Fühl ich mir das Herz gezogen In verderblich sel'ger Lust. Dich Erinn'rung heil'ger Nacht Trag ich als Vampir im Herzen, Und es bricht in Götterschmerzen Als ein Opfer deiner Macht. Lös' — ich fleh's — die letzten Bande Augen löscht im Tode aus! Sehn' mich aus dem Erdentande Wieder nach dem Felsenhaus." Eh' die Nacht noch war geschieden, Fand der Maler seinen Frieden. Die Wellen der Liebe                 "Und die Wellen des Gefühles steigen,                      Und in Tränen strömt der Liebe Schmerz." Ja, es gibt auf Erden eine Liebe, Die das Herz mit Himmelsreizen schmückt, Die verbrüdernd rein're Menschenseelen, Wie ein Lichtpunkt durch das Leben zückt. Ja, — sie ist kein Traum des jungen Herzens Und sie ist der Ewigen Symbol; Alles Böse muß ja da verschwinden. Wo die Liebe Wurzel fassen soll. Wag' es Niemand, dem die ew'gen Mächte Ein erhaben fühlend Herz geschenkt, Über Liebe sich emporzuflügeln Über sie, die keine Macht beschränkt! Wähnst, du könntest in den Schlaf sie singen, Sie entseelen mit des Geistes Blitz? Armer! in geheimer Stille gründet Liebe fester nur den ew'gen Sitz. Willst zurück du ihre Blüte zwingen, Die da strebt ans Tageslicht hinaus. Breitet sie die tausenfachen Wurzeln, Nun allmächtig in dem Herzen aus. Glühender an inn'rer Kraft geworden Klammert sie sich brünstig an das Herz, Daß die Wellen des Gefühles steigen, Und in Tränen strömt der Liebe Schmerz. Die Frühlingsbraut                  "Die Rose liebt Licht und kosende Luft,                  Und haucht in den Sturm den reichsten Duft." Was spreitest die Schwingen du, Königsaar? Was glüht dein Auge so sonnenklar? Wohin gewandt ist's vom hohen Horst, Der weit überragt der Berge Forst? "Ich spreite die Schwingen und schlage die Luft, Was kümmert den Aar die Waldesgruft? Hinunter zieht mich die Erde nicht. Der Adler buhlet um Sonnenlicht." Und die Fittige klingen, der Aar fleugt auf, Zum Sonnenlicht trägt er sein Herz hinauf. Ob ihre Strahlen auch tötend glüh'n — Zur Sonne — zur Sonne fleugt er hin. — Was flatterst du auf ins helle Blau Du kleine Lerche der Früblingsau? Wohin wohl trägst du dein frommes Lied, Das aus der Brust dir so rastlos flieht? "Ich prüfe die Schwingen und segle hinan. Und über die Wolken geht meine Bahn, Die Erde ist meine Heimat nicht, Ich sehne mich nach reinerem Licht." Auf kleinen Flügeln so zagend, so kühn Erhebt sie ihr Herz zur Königin; Wohl schwindet die Kraft und wie's Herz ihr bricht, Entflattert ihr Lied zum Sonnenlicht. Was greifst du so rasch in der Saiten Gold, Du Sänger der Liebe, dem Liebe nie hold? Was flüstern die Töne jetzt heimlich und traut, Verwandt jetzt der nächtigen Sturmesbraut? "Ich greif in die Saiten mit Ungeduld Ich buhle um einer Rose Huld. Die Rose liebt Licht und kosende, Luft Und haucht in den Sturm den reichsten Duft. Gehoben ist mir das Herz so kühn! O liebe mich, blühende Träumerin! Ich fühle des Adlers unendliche Glut, Ich habe der Lerche kindlichen Mut. Ich werbe um dich, wie die Welle liebt, Wenn sie den Kuß am Blümlein gibt, Wohl weiß sie, daß sie vergeblich wirbt, Weil sie entrafft in den Fluten stirbt. Ich werbe um dich, wie die Welle buhlt, Wenn sie gehoben von Ungeduld Umarmt den Fels mit brünstigem Mut, — Bis sie zurückstiebt in ihre Flut. Ich werbe um dich wie das Lüftchen wirbt, Das in dem Busen der Rose stirbt. Nicht kehrt es heim mit dem süßen Raub, Sein Grab ist der Rose Blumenstaub. Ich werbe um dich, wie der Sturmwind freit, Umsaust er die Eiche im Liebesstreit Und wankt auch in seiner Umarmung sie — In's Herz der Eiche doch dringt er nie. Ich werbe um dich, wie die Waise liebt, Der die Fremde nicht Liebe der Mutter gibt, Sie klammert sich an, mit feuchtem Blick, Bringt keinen Kuß der Liebe zurück. Ich werbe um dich wie der Jüngling freit, Der entflammt von der Liebe Unendlichkeit An's Herz preßt stürmisch die zürnende Maid, Bis ihm ihr Auge die Flucht gebeut. — Logen Poetische Gemälde-Galerie                        I. Seebild Wild übers Meer wälzt sich die Wolkennacht, Und wütend der Sturm wie der Teufel lacht; Der Himmel stöhnt auf unter Feuerwunden — Und Bellen schallt wie von zahllosen Hunden. Zu Füßen des Mastbaums mit blassem Gesicht Lieb Röschen weinend zusammenbricht; Sie drückt das Gesicht in der Mutter Schoß — Der Sturm löst die blonden Locken los. Lieb' Mutterauge starrt himmelan: — Lieb' Mutterherz fleht die Götter an — "Ihr furchtbaren Herrscher in Sturm und Flut! O, bergt mir mein einziges liebstes Gut!" Die Wolken verstürmen — der Mond bricht hervor Und sanfter klingen die Wellen im Chor! — Lieb' Röschen ist bei den Göttern geborgen — Im Mutterschoße ruht tot sie am Morgen.                        II. Seebild Die Sonne sinkt hinab ins Meer — Die Wellen blühen so rosig und hehr; Und auf der unendlichen stillen Flut Der unermeßliche Himmel ruht. Da ist kein Ufer erreichbar dem Blick — Das Land trat in ewigen Fernen zurück. Und selber des Meeres weit fliehender Saum Verrinnt in den Himmel, bemerkbar kaum. Am Strande sitzt die nordische Maid Verloren in Sehnsucht und Herzeleid; Will das Schiff mit freiem Auge entdecken, Das heim soll bringen den flüchtigen Recken. Alswitha! du starke, nordische Maid! Verlier am Strande nicht länger die Zeit! Im Süden — bei nächtlichen Liebeleben Hat Wingolf Alswitha längst aufgegeben.                        III. Seebild Bei stummer Nacht auf schwarzen Wogen Kommt durch die Flut ein Schiff gezogen — Auf dem Verdeck' steh'n geharnischte Ritter Sie ziehen wohl aus zum Schlachtgewitter. Und als das Schiff nun vorüberschwimmt, Man lautes Singen und Klingen vernimmt Und ob auch der Wind durch das Tauwerk pfeift Der Gesang mit dem Winde herüberstreift: "Ihr Männer von Morven! des Vaterlands Macht! Seid Feuersäulen in blutiger Schlacht! Wenn Fingal erwacht, so prüft er das Schwert, Obs in der Halle der Rost nicht verzehrt!" Am Felsen hoch steht der Bardengreis, Wild flattert sein Haar, sein Bart, schneeweiß Die Harfe rührt er mit starker Hand — Doch alsbald das Bild im Nebel verschwand.                        IV. Waldbild "Seid ermattet, schöne Donna, Laßt euch auf den Rasen nieder! Auch die Roße werden müder — Lassen sie im Grase weiden! Abgeschlossen ist der Talgrund Vögelsang schallt laut im Grünen; Und die Bächlein die da rinnen Lullen Euch in süßen Schlummer." Und das Haupt in seinem Schoße Ruht die Donna, weiß und blühend Und des Ritters Auge, glühend, Weilt entzuckt auf ihren Reizen. Und die Vöglein zirpen leiser Und die Brünnlein fliehen schweigend Und der Ritter sanft sich neigend Küßt Madonnas schöne Lippen.                         V. Waldbild Im tiefen Walde zur nächtlichen Stunde Da lagern Zigeuner in ihrer Runde; Die Feuer lodern, — der Kessel dampft — Des Hauptmanns Roß in den Boden stampft. Am Felsen steht er in seltsamer Tracht, Sein Auge blitzt wie die Fackel der Nacht; — Und dennoch — ob auch verbrannt und wild Sind seine Züge doch edel und mild. Umlauert von Wachen auf grünem Rain Sitzt Vater Rollos lieb Töchterlein; Der Hauptmann versprach gegen hundert Pfund Die Beute zu bringen dem Grafen zur Stund. Schön Judith weint, der Häuptling schaut hin; Hätt selber das Mädchen gern zu Gewinn. — Da schwingt er sich plötzlich auf sein Roß, Führts Mädchen zurück in des Vaters Schoß.                         VI. Stadtbild Gassen ein wälzt sich's und Gassen aus, Zu allen Fenstern schaun Leute heraus Die Jungens lärmen — die Weiber weinen, Und alle sehn auf den Unglücklichen Einen. Auf einem Armensünderkarren Kommt er, umgeben von Wach' gefahren, In grober Leinwand mit seiner Kette — So geht's hinaus zur Sünderstätte. Wild glotzt sein Aug aus den buschigen Braunen, Daß rings die Männer und Frauen staunen, — Wildtrotzig wirft er die Lippen auf — Da trifft sein Blick aus ein Fenster hinauf. Da erbleicht und schwankt der wilde Gesell — Und sinkt in den Karren zurück zur Stell. Und wißt ihr, wer dort am Fenster war? Es war die Mutter, die ihn gebar!                         VII. Stadtbild In der langen öden Gasse Steht des Komandanten Haus; Nacht ist's — und der Wächter rufet Rüstig seine Stunden aus. Oben in den düstern Zimmern Liegt der alte Degen krank; Und drei ehrliche Soldaten Halten Nachtwach' auf der Bank. Durch die lange Gasse schreitet Schallend ein gar hag'rer Mann; Und der Posten, pflichtbefohlen, Hält ihn vor dem Tore an. Wer da? schallt es durch die Nacht hin — Finster sagt der Mann; "Gut Freund!" Wohl! Passiert! — Schon ist er oben — Und das Zügenglöcklein weint.                         VIII. Ruinenbild Um Mitternacht im geräumigen Saal Da sitzen die Ritter in Eisen und Stahl; Das ist König Arthur's Tafelrund, Wie sie bestand einst zur selben Stund! Sie sitzen beisammen — doch reden sie nichts Den seltsamen Gästen an Stimme gebricht's — Sie setzen den Becher an ihre Lippen — Und scheinen kaum am Rande zu nippen. Ein Skalde tritt ein in langen Talar Mit weißen wallenden Bart und Haar; Der rührt die Harfe und singet Weisen, Drob nicken die Ritter in Stahl und Eisen. Da tönt es Ein Uhr vom nahen Turm — Weg ist die Runde geführt wie im Sturm. Nur Eulen flattern im Saale scheu — Das Mondlicht streift im Fliehen vorbei.                         IX. Winterbild Tiefer Schnee liegt auf den Straßen, Und er dröhnt vor starrer Kälte, Und die Bäume kahl und zitternd Strecken aus die nackten Arme. Abend wirds — im kleinen Städtchen Glüh'n vom Lichte schon die Fenster, Und vom Kirchturm tönt das Ave, Und die lieben Leute beten. Draußen vor dem Tor noch wandert Zu der Stadt ein Invalide, Eingeschrumpft die alten Wangen Und bereift den weißen Schnurrbart. Gläsern schau'n die alten Augen Und er kaut an altem Brote — Und durchs Tor geht er, erfroren, — Scheint er gleich schon fast gestorben.                          X. Winterbild Auf den Bergen stürmt und schneit es Und der Wolf heult durch die Nacht Und die Wolken gehen tiefer, Und kein Stern am Himmel lacht. In der düstern Försterstube Sitzt der Jäger starr und stumm; Und einförmig tickt die Wanduhr, Hunde kauern rings herum. Und der Waidmann schaut so finster, Und ihn graust's allein zu sein; Hat kein Weib und keinen Bruder — Haust im Bergland ganz allein. Und ans Fenster schleicht's mit Heulen — Und der Wolf lugt grimm herein; Donnernd kracht des Jägers Büchse, Und die Fenster schmettern ein!                         XI. Südlandsbild Am einsamen See von Bergen umschlossen Wie aus silberner Muschel hineingegossen, Da steht eine Muttergotteskapelle — Da kniet ein Pilger an heiliger Stelle. Unendliche Wehmut liegt auf dem Gesicht — Kennt ihr das zehrende Heimweh nicht? Er sieht die Himmelskönigin an, Daß sie heim ihn führe auf glücklicher Bahn. Wohl ist es so schön im herrlichen Süden! Doch seit er vom heimischen Norden geschieden Hat ihm im fremden blühn'den Land Die Glut des Heimweh's im Herzen gebrannt. Wohl gibts nicht im Süden Gespenster und Grauen Kann harmlos hinauf in die Bläue schauen; Doch selbst nach Nordlands Schaudern wieder Seh'n ich mich heim — in den Kreis meiner Brüder!                         XII. Winterbild Komm Schwesterlein, komm in die Arme geschwind In den finsteren Wald hinaus! Drin toben die Räuber und plündern das Haus Sie würden uns töten, du armes Kind. Die Mutter ist weit, — sie ließ uns allein S'ist alles voll Schnee und Eis! Weh! hörst du? sie brechen die Kammer schon ein, Mir selber wird kalt und wird heiß. Wo's Käuzlein im Walde sein Nest erbaut Da steht ein Gemäuer, alt und starr, Dort birgt sich umschlungen das kleine Paar, Und wagt nicht zu seufzen, zu atmen laut. Der Wintermorgen blitzt über den Schnee, S'ist alles erstarrt und voll Eis. Da kauern die Kleinen, so weiß wie der Schnee Und kalt wie das kalte Eis.                         XIII. Seebild Fern donnert die See, — der Sturm ist los — Dumpf brandet es auf uns der Fluten Schoß Die Wellen steigen und rollen laut, Und finster die Nacht aufs Gewässer schaut. Da schiffet ein Jüngling auf leichten Kahn, Hinaus in den stürmenden Ozean; Der Nachen stößt an's ersehnte Land — Die Heimat der Liebe, — so heißt das Land. Doch sein vergaß Schön Klärchen am Strand, Sie hat ihr Herz von dem Jüngling gewandt Da löst er den Nachen mit bleichem Gesicht, Und schaut den Aufruhr im Meere nicht. Wohl donnert die See — der Sturm ist los, Wild brandet es auf, aus der Fluten Schoß; Da treibt ein Nachen allein ans Land, Eine andere Heimat der Schiffer fand. Sestine an Heloise Wohl bist du schön in deiner Kräfte Aufruhr, An deinem Zorn, Natur, und deinen Stürmen; Wenn Wetter brausen durch die Frühlingslandschaft, Das Meer zum Himmel dränget seine Wellen, Und donnernd jetzt des Ätna helle Gluten Gebären rings das furchtbare Entzücken. Doch himmlisch mild erfaßt uns das Entzücken, Wenn du verklärst nach dem gestillten Aufruhr Den stillen Abend deiner Frühlingslandschaft; Wenn süß erfrischt die Luft mit reinem Wellen, Sanft spielend kühlt der Blumen inn're Gluten, Und Friede herrscht nach den verhallten Stürmen. So auch mein Geist erwachtest du in Stürmen, Und deine Kraft greift in einem Aufruhr Empfing vom Schmerz die namenlosen Gluten. Doch du erliegst dem furchtbaren Entzücken; Das glüh'nde Herz ersehnt die kühlen Wellen, Wie ihren Tau die heiße Frühlingslandschaft. Der Keime viel in reicher Frühlingslandschaft Sie wurden reif an unnennbaren Gluten Manch Blumenherz schloß auf sich nur in Stürmen Und duftet reicher im Gewitteraufruhr. Doch eine Blume reift nur am Entzücken Am zarten Tau, an süßen Liebeswellen. Wohl lang genug auf unwirtbaren Wellen Kämpf ich mit ew'ger Leidenschaften Aufruhr, Und nur mit Schmerzen malt' ich das Entzücken. Soll sie nur sichtbar sein in ew'gen Stürmen Der süßen Dichtung reiche Frühlingslandschaft Ihr Licht nur saugen aus des Blitzes Gluten? Die ihr mein Lied entflammt, geheime Gluten, Stets aufgejagt von ew'gen Seelenstürmen, O wandelt euch in freundliches Entzücken, Daß friedlich säuseln meiner Liebe Wellen Dem Bächlein gleich durch heit're Frühlingslandschaft, Daß Einmal schweige jener inn're Aufruhr! Du, die zum Aufruhr reizt der Liebe Wellen, Gewähre nach den Gluten, nach den Stürmen, Der Frühlingslandschaft milderes Entzücken!