Der Backenstreich Bezwungen sind im ganzen Land Die Burgen der Rebellen, Nur Kufstein leistet Widerstand Mit seinen dicken Wällen; Ob König Max auch Tag für Tag Die Veste tät' beschießen: Der Pienzenauer trotzt, und mag Von Übergab' nichts wissen. Die Mauern läßt er, wie zum Hohn, Abkehren mit dem Besen, Vergebens spei'n mit Donnerton Geschütze auserlesen Ihr Feuer wütend g'en die Stadt: Nur wenig kann es frommen — Der König spricht im Kriegerrat: "Wir müssen gröber kommen!" — Den "Weckruf" und den "Purlepaus" Heißt er von Innsbruck bringen. Ha! wie die Kugeln mit Gesaus Tief in's Gemäuer dringen! So leid 's ihm in der Seele tut Das schöne Werk zu brechen — Er muß daran, den Übermut Zu züchtigen des Frechen. Und sieh; — es wird bereits dem Dachs In seinem Bau zu heiße, Zwei Knaben sendet er zu Max, Die tragen Stäblein, weiße; Als Friedensboten taten sie Um freien Abzug werben — "Nein! Er und Alle sollen hie Von Henkershänden sterben! Daß Keiner soll dem Tod entgeh'n Ich hab's bei mir geschworen, Und wer um Gnade wagt zu fleh'n — — So hoch er sei geboren — Empfängt von mir 'nen Backenstreich!" — Er spricht's zu seinen Mannen Ingrimmig, und zum Sturm sogleich Führt er sein Heer hindannen. In hellen Haufen strömt's hinein Durch Tor und Brech'. — Gefangen Vor Max und das Gefolge sein In Fesseln kommt gegangen All die Besatzung Mann für Mann, Die Stirn' gesenkt voll Trauer, Mit langem, schwarzem Bart voran Der trotz'ge Pienzenauer. Noch einen guten Trunk da trinkt Der Mut'ge, Nimmerweiche, Dann kniet er nieder, blutend sinkt Sein Haupt bald unter'm Streiche; Und seinem rollen blutend nach Die Häupter der Genossen: Man sieht von einem roten Bach Die Erde überflossen. Schon ist an ihrer siebenzehn Das Schreckenswerk gelungen, Die Fürsten rings und Grafen steh'n Von Mitgefühl durchdrungen; Sie schau'n sich stumm einander an, Den König an mit Zagen Und Niemand wagt es aus dem Bann Auf Gnade anzutragen. Erich, der Fürst von Braunschweig faßt Sich endlich doch ein Herze, Vor Max, der still darauf gepaßt, Tritt er mit edlem Schmerze: "O Herr! Verzeih' — so strenges Tun Es muß uns schier betrüben — Genug der Strafe! Wolle nun Auch mild Erbarmen üben!" — "Die Bitte sei gewährt! Wohlan! Ich lasse Gnade walten; Jedoch, den früher ich getan, Den Spruch, ich muß ihn halten Trotzalledem — ein Mann, ein Wort!" Er hebt die Hand zum Schwange, Und trifft mit leichtem Schlag sofort Des wacker'n Herzogs Wange. "Hab' Dank! Was deine Hand mir bot, Es bringt mir keine Schande, Mach ich doch frei von Angst und Not, Und ledig ihrer Bande Die Armen, die in Zweifelqual Sich deines Wink's versehen! — Ihr lieben Herren allzumal Kommt — ihnen beizustehen!" — Hingeh'n die Fürsten, Grafen all' — Sie lösen selbst die Ketten — Da hebt sich großer Jubelschall Von Stimmen und Drommeten, "Heil Maximilian! Braunschweig Heil!" — Ertönt's von beiden Seiten — "Werd' Ruhm und Ehre Euch zuteil Jetzt, und in allen Zeiten!" Columbus In schnöden Banden, ein Verbrecher, Zu Isabella's Königsthron Durch des Palastes Prunkgemächer Hinschreitet Genua's großer Sohn. Erzittern nicht der Erde Vesten? In eh'rnen Fesseln diese Hand, Die nach dem fernen, gold'nen Westen Den Weg durch fremde Wogen fand! "So mag der Himmel dem verzeihen, Der solche Schmach dir angetan! O sprich, ich will Gehör dir leihen, Du edler, schwergekränkter Mann!" — Vor Scham erglühend, holdbefangen Von Rührung, ruft's die Königin, Und leise über ihre Wangen Rollt ein warme Träne hin, — Und fällt — und in die wunde Seele Des Helden quillt der süße Tau; Aufschluchzend aus erstickter Kehle Hinsinkt er vor die hohe Frau. Die Bisse gift'ger Neideszähne Verleumdung, Haß, Verkennungsschmerz Ertrug er still; doch d i e s e Träne — Zuviel ist's für sein treues Herz! Sie neigt das Haupt, das anmuthehre — "Begeisterung heißt deine Schuld! Vom Lebenssturm, vom Sturm der Meere Ruh' aus im Hafen meiner Huld!" — Sie winkt — die Ketten fallen nieder, In seinem Auge ebbt die Flut, Und durch die gramgelösten Glieder Ergießt sich neue Lebensglut. Und zu der Hoheit reinster Blüte Hebt leuchtend er sein Angesicht "Dies Übermaß von Huld und Güte O Königin ertrag' ich nicht! Nun sei es, daß die Welt, die kleine, Mir alle Ruhmeskränze raubt — Hat doch der größten Seele Eine Unwandelbar an mich geglaubt!" Der stumme Büßer Grau spiegelt sich der Himmel Im Ossiacher See, Der Abendhauch durchsäuselt Das Schilf mit leisem Weh. Im Garten, dicht am Ufer, Rauscht bang das welke Laub, In dunkler Zelle lauert Der Tod auf seinem Raub. Da drinnen liegt im Sterben Der stumme Klosterknecht, Dem war zu schwer kein' Arbeit, Und keine Kost zu schlecht. Mit Schaufel, Hacke, Spaten Nie müde Jahr für Jahr, Er war von allen Leuten Der bravste immerdar. Neunmal ist's Herbst geworden, Seit wandernd er genaht, Und nur durch Zeichen sprechend Traurig um Aufnahm' bat. Dem Abte und den Mönchen Stets war er lieb und wert, Nun aber hat Entbehrung Und Gram ihn aufgezehrt. Bleich liegt er auf dem Lager, Matt winkt er mit der Hand, Bis einer von den Mönchen Den stummen Wink verstand. Und eher denn vergangen Nach der Minuten zwei, Kommt durch die kühlen Gänge Eilends der Abt herbei. Er tritt gemach zum Kranken: "Gott stärk' dich armer Mann!" — Und sieh! der nie gesprochen, Hebt nun zu sprechen an: "Ihr habt von jenem König Wohl einst vernommen schon, Von Boleslaw, den Aufruhr Verjagt von Polens Thron? Von Boleslaw, der meuchlings, — Weil er vom Papste war Gebannt, — den Bischof Krakau's Erschlagen am Altar? Von Boleslaw, der pilgernd Nach Rom getan die Fahrt, Vom Fluche sich zu lösen, Der ihn gedrückt so hart? — Nehmt diesen Ring, Hochwürden! Den ich verborgen trug — Das Wappen der Piasten, M e i n ist's — Ihr wißt genug! In diesen heil'gen Mauern Fand Rast mein Wanderstab, Gönnt mir zur ew'gen Ruhe Allhier — ein stilles Grab!" — Er spricht's mit bebenden Lippen, Und sinkt zurück sofort — Das war des stummen Büßers Erstes und letztes Wort. Rinaldo In den Zaubergärten deiner Liebe Werd' ich Tag für Tag zurückgehalten, Wo im ewigforterneuten Triebe Wunderblumen herrlich sich entfalten. Draußen lockt der Ruhm, es winken Ehren, Wert vielleicht mannhafter Kampfesmühen, Kennt' ich nur ein höheres Begehren, Als an deinem süßen Mund zu glühen. Tönen hör' ich vorwurfsvolle Stimmen, Tadelnd Schelten, spöttisches Genecke; Aber lächelnd fühl' ich kein Ergrimmen, Sicher in dem blühenden Verstecke. Schmiege nur so inniger und wärmer Mich an deinen Busen weich und weicher: Ward die Welt um einen Helden ärmer, Ward um einen Glücklichen sie reicher! Franklin Es braust der Sturm, die Wolken jagen, Dem Donner flammt der Blitz voraus, Der Vogel sucht mit Angst und Zagen Sein Blätterdach, der Mensch sein Haus; Doch nirgendwo ist Schutz zu hoffen Vor des Verderbens schnellem Lauf, — Vom Wetterstrahle jäh getroffen, Schon lohen Baum und Hütte auf! Wer ist so toll, dem Ungewitter Zu trotzen auf dem freien Feld? Ha! Franklin ist's, der Geistesritter, Der Wissenschaft ein starker Held! "Laß deine Glutgeschosse fliegen O Himmel! nur aus schwarzem Zelt! Nun heißt es sterben oder siegen Zu Nutz und Frommen einer Welt!" "Wart' Feuerschlange! — will dir zeigen Heut' 'mal ein gar besond'res Ziel" — Und sieh' den Drachen läßt er steigen, Wie Knaben tun im Kinderspiel; Hei! wie gelenkt am sichern Faden Mit spitzem Drahte vorn bewehrt, Den Feind zum Zweikampf einzuladen, Der pfeilschnell in die Lüfte fährt! Doch Wolk' auf Wolke schweren Fluges Schwebt über ihm die dunkle Bahn, Dem Rufe taub; — da, straffen Zuges Urplötzlich spannt die Schnur sich an; Und schleunig, wo dem Seidenende Der hanf'ne Faden sich verband, Legt Franklin mit entschloss'ner Wende Jetzt an den Schlüssel seine Hand. "Hab' ich dich endlich, tück'sche Hyder! Ei! diesmal ist's dir schlecht geglückt!" Ausruft er froh, indes die Glieder Ihm heftig Schlag auf Schlag durchzückt — "Wenn Speere dir entgegen gleißen Von First und Giebel, und zur Hut, Da magst du künftig dich verbeißen Ohnmächtiglich, in blinder Wut!" Der Flüchtling von Elba Von Elba flüchtig, an der Küste Frankreichs Gelandet, führt Napoleon sein Heer Im Eilmarsch weiter, über das Gebirge Die treue Stadt Grenoble zu erreichen. Gefolgt von seinen Generälen Drouot Und Bertrand, unter'm blauen Morgenhimmel Auf glatteisüberzog'nem, steilen Fußpfad, Durch Schnee und Felsen schreitet er hinan, In seinen Mantel eingehüllt, den Kopf Bedeckt mit dem berühmten, kleinen Hut. Um schroffe Zinnen, die sich silberblank In den kristall'nen Äther tauchen, glitzert Die Märzensonne: — also leuchtet Hoffnung Von seiner Stirn', blitzt Siegeszuversicht Aus seinem Aug'. Zählt seine Kriegerschar Zur Stunde auch nur wen'ge Hunderte; — Anschwellen wird sie bald lawinengleich, Und vorwärts dringend stürmisch, unaufhaltsam Wegfegen jählings den Bourbonenthron. Der kaiserliche Adler, kühnen Fluges Wird er von Glockenturm zu Glockenturm Sich schwingen im Triumph bis Nôtre-Dame! . . . . Und hoch und höher geht es durch die Stille Der Alpeneinsamkeit. Vom nahen Joch Bläst schneidendkälter schon der Wind entgegen, Und macht das Mark gefrieren in den Gliedern. Sieh! — mitten in der Öde, zwischen Krummholz Und Steinen eine menschliche Behausung! Die Hüttentür ist offen: auf dem Herde Einladend, mit willkommenem Geprassel, Brennt hell ein Reisigfeuer, darüber hängt Ein ruß'ger Kessel, und vor diesem steht Ein Bauernweib, das emsig drin herum Den Löffel rührend, sich das Frühstück rüstet. Nach langem Wandern kurze Rast zu halten Betritt Napoleon mit den Begleitern Den rauchgeschwärzten Raum. "Wohlan" — beginnt er Zur Bäuerin, indessen er behaglich Die starren Hände an der Flamme wärmt — "Was gibt's für Neuigkeiten aus Paris?" Die Alte wischt sich mit der groben Schürze Das glutgerötete Gesicht, und schaut Den unbekannten Gast mit großen Augen Ein Weilchen schweigend an: "Du lieber Himmel! Ich weiß von nichts" — erwidert sie, sodann Die Achseln zuckend, — und Napoleon: "So wißt Ihr nicht, wie es dem König geht?" — "Dem K ö n i g?" — ruft sie, voll Verwunderung Das Wort betonend aus — "versteh' ich recht? Ei! Herr! Ihr wolltet sagen wohl: dem K a i s e r? Nun — der, der sitzt noch immer unten — mein' ich — In seiner Residenz — da unten weit!" — Sie deutet mit dem Finger in die Richtung, In der Paris liegt, fernhin, und geschäftig Von Neuem macht sie sich an die Arbeit. Erstaunen malt sich in den stummen Mienen Der Generäle, die zu fragen scheinen: "Ist's möglich, daß der Schritt der Weltgeschichte, Der eherne, nicht hier herauf gedröhnt?" — Der Kaiser aber, ihnen zugewendet, Auf seinen Lippen ein erhab'nes Lächeln: "O Freunde — sagt! wozu nur soll es dienen, Daß wir die ganze Welt in Unruh' setzen, Und füllen mit dem Schrecken unseres Namens? — Der Ruhm ist eitel, und die Größe nichtig!" So spricht er weise, und gedankenschwer Die Stirne senkend, mit verschränkten Armen In's Feuer blickt er sinnend, unverwandt. Was denkt er? — Ziehen der Vergangenheit Gewalt'ge Schattenbilder mahnendernst An seinem Geist vorüber . . . Moskau . . . Leipzig? . . . Wird seine Seele, jüngst so zukunftsicher, So festvertrauend noch, ergriffen plötzlich Von düster'n Ahnungen . . . ? Ha! — "Vive l'empereur!" Begeistert und begeisternd an sein Ohr Von draußen schallt der oftgehörte Zuruf, Mit dem die alte Garde, auf der Höhe Des Passes mittlerweile angelangt, — Obzwar erschöpft und müde — jubelndlaut, Das Echo weckt in allen Felsenwänden. Da hebt Napoleon das stolze Haupt, Die mächt'ge Brust. Rasch tritt er aus der Hütte, Und an der Spitze seiner Truppen wieder Aufnimmt er seinen Marsch. Ihn treibt sein Schicksal. Die Primeln "Und muß es schon gefreiet sein — Nur um die Regi will ich frei'n, Nach d e r steht all mein Sinnen!" — Die stolze Dirn'? — Du armer Tropf! Setz' dir 'ne And're in den Kopf, D i e führst du nie von hinnen! Wie manch ein Bursch sie schon befrug, D e r ist kein Freier vornehm g'nug, Die ist so reich wie Keine! "Und hab' ich auch nicht Hof und Haus Schön Regi schlag' mich doch nicht aus, Sollst seh'n, wie treu ich's meine!" — "Und willst, Johannes, mich zum Weib, So muß ich früher doch den Leib Zur Hochzeit stattlich zieren; Schau' dort den Felsen! hast du Mut? Dort wachsen Primeln, rot wie Blut, Die sollst du mir spendieren!" — Mein Seel'! das wär' ein schlechter Spaß: Kein Wildheuer mäht sein Futtergras Auf jenen Flühgeländen, Kein Wurzelgräber klimmt hinauf, Sogar die Gemse hält im Lauf Scheu still vor jenen Wänden. "Wohin die Gemse sich nicht wagt, Wo jedes Menschen Fuß verzagt, Will i c h den Weg mir zwingen; Und gäb' es mit dem Himmel Streit — Die schönste Blume weit und breit Gilt's mutig zu erringen!" Du wolltest — o verweg'ner Mut! Um Besseres vergieß' dein Blut, Schad' um dein junges Leben! Laß steh'n die schöne, spröde Maid, Erringst du sie; nur Herzeleid Wird sie als Lohn dir geben! — — Schon hängt er mitten im Gestein: Es bohrt sein Fuß sich krampfhaft ein In jede Spalt' und Ritze; Er drückt und schmiegt sich an die Wand, Und zitternd klammert sich die Hand An jedes Halmes Spitze. Ein Schmetterling fliegt um ihn her — O wer so leicht und schnell wie d e r Sich tändeln könnt' nach oben! Hinan, hinan! — es netzt der Schweiß Ihm Aug' und Mund, und fieberheiß Ihm alle Pulse toben. Er gleitet aus — er rutscht zurück — Weh ihm! — Gottlob! er hat zum Glück Ein Zweiglein noch gefangen; Der Schreck lähmt ihm die Glieder fast — Nun gönnt er sich ein Weilchen Rast, Und blickt mit Sehnsuchtbangen Hinauf, von wo ihm wunderhold Im letzten Abendsonnengold Entgegengrüßend nicken Viel Blütenköpfchen purpurrot — Doch aus der Tiefe starrt der Tod Ihn an mit hohlen Blicken. Noch einen Ruck — dann ist's vollbracht — Nun streck' den Arm aus, leise — sacht — Nein! pflück' sie mit dem Munde! "Die Regi mein! Juchhei! juchhei!" — — Ein dumpfer Fall, ein geller Schrei — Und — Nacht ist's in der Runde! — * * * Wer wandelt hüpfend mit Gesang So zeitlich schon den Wald entlang? Ei Regi! guten Morgen! Bist ja gar froh und aufgeräumt, Hast von 'nem Prinzen wohl geträumt, Der dich zu frei'n kommt morgen? Die Berge rings wie klar und blau! Nur dort um jenen Felsen, schau! Zieht noch ein weißer Schleier — Weißt, wo die Primeln rot wie Blut . . . Ich will dich führen — hast du Mut? — Und zeig' dir einen Freier! Was stehst auf einmal stille hier? Was blickst auf einmal stumm und stier, Entsetzenbleich zur Erde? Und ringest dir die Hände wund, Und wirfst dich auf den feuchten Grund Mit jammernder Gebärde? — "Johannes! — o Barmherzigkeit! Wachauf! wachauf! ich bin bereit, Komm', laß uns Hochzeit machen!" O schau! — Da liegt er bei der Wand — Die Blumen in geschloss'ner Hand — Und will — nicht mehr erwachen! Das Hochzeitsgeschenk I. Es flüstern die Erlen, es flimmert der See, Der Junker geht nächtlich vorüber — Im Herzen ein Sinnen und Sehnen so weh! Im Beutel nur wenige Stüber: "O wär' ich doch reich! nicht in einsamer Glut Verträumt' ich die rosigen Jahre; "Wohl morgen schon führt' ich mit Liebesmut Schön Elschen zum Traualtare! Sieh! — über die Wellen vollmondklar, Im leisegekräuselten Bogen Kommt lenkend ein schneeiges Schwanenpaar Die lieblichste Jungfrau gezogen: Die goldenen Locken mit Lilien bekränzt Gar wonniglich fließen sie nieder! Das leuchtet und zittert, das duftet und lenzt Um die weichen, die blendenden Glieder! Sie steuert zum Ufer, sie schwinget die Hand — Dem Junker fällt's klingend zu Füßen; Er bückt sich begierig hinab in den Sand, Er bemerkt nicht ihr Winken und Grüßen! "Ein Erlengezweige! nicht biegsam und weich, Nein! gediegene, silberne Spangen! Nun bin ich geborgen, nun bin ich ja reich! Ade nun du Wünschen und Bangen! II. "Und bist du nicht glücklich, und bist du nicht mein? Schön Elschen! warum so beklommen? — Spielt auf, Musikanten! ihr Mägdelein, Ihr Burschen! zum Tanze willkommen!" Von Morgen bis Abend, bis tief in die Nacht Hinschlingt sich der lustige Reigen — Da öffnet die Türe sich sanft und sacht Und die Flöten verstummen, die Geigen! — Was willst du, o Jungfrau, so weiß und blaß, So spät noch beim Hochzeitsfeste? Vom Saum ihres Kleides, da träufelt es naß, Wie sie wallt durch die staunenden Gäste. Sie löst sich vom Halse ein Perlengeschmeid, Und hängt es der Braut um den Nacken, Ach! Perlen bedeuten ja Kummer und Leid! Und die Braut und der Bräut'gam erschraken. Und feierlich spricht sie zum Junker sodann, Den Körper im Scheiden gewendet: "Unsterbliche Schöne, sie winkte dich an; Dir aber, vom Flitter geblendet, Mehr galt dir das eitle, vergängliche Glück, Als das süße, das selige Sehnen! Lebwohl! und denkst du an mich zurück, So sei es mit reuigen Tränen!" Bettlertod "Ein Zufall! — O beileibe, sagt das nicht! Das Unglück mit dem alten Bettelmann, Ein Wunder war's, ein himmlisch Strafgericht — Der Herr sei gnädig seiner armen Seele!" ""Wie ist's geschehen? Bäuerin, erzähle!"" "Ei nu! Ihr lieben Leute hört mich an! Mein Gott! wer ihn geseh'n in letzter Zeit Zerlumpt, gebückt, mit struppiggrauem Haar — Der hätt' wohl nie geglaubt, daß weit und breit — — Als er noch jung den schwarzen Schnurbart spitzte, Und schelmisch nach den hübschen Dirnen blitzte — Kein schmuck'rer Bursche rings zu finden war! Kein schmuck'rer Bursche und kein brav'rer Knecht, So tüchtig zu der Arbeit und geschickt! Ja! was er angriff — Alles tat er recht In Haus und Hof, im Garten, auf dem Felde — Hätt' er gespart, leicht hätt' er mit dem Gelde, Das er verdient, den Beutel sich gespickt. Doch jeden Kreuzer, kaum gewonnen, gab Er hin im Nu beim Tanz und Spiel und Schmaus — Es war kein Kirchweihfest talauf, talab, Er hat dabei sein müssen! Und beim Weine. Den lieben, langen Sonntag! — Nur dem Scheine Der Meesekerzen wich er fleißig aus. Und arg und ärger also macht' er's fort, Daß bald kein Bauer mehr in Dienst ihn nahm; Als Tagelöhner hat er da und dort Sich eine Zeitlang dann herumgetrieben, Bis er, vom wüsten Leben aufgerieben, An Leib und Seele ganz herunterkam. Den dicken Haselstecken in der Hand, Und umgehängt den grauen Leinwandsack, Von Ort zu Ort nun zog er durch das Land Ein Stückchen Brot, ein Schlückchen Schnaps zu bitten — Und — wahr ist's — überall war er gelitten Viel lieber, als das and're Bettelpack. Denn jetzt sogar, im größten Ungemach, Noch blieb er seiner guten Laune treu, Und wenn man ihm von seinem Leichtsinn sprach, So lachte er in sich hinein verstohlen, Und rief dann laut: "Soll mich der Geier holen, Wenn ich mein lustig Leben je bereu'!" So kommt er gestern denn dahergetrollt, Und bittet schön um Herberg' für die Nacht, Verweigern hätt' ich's nimmer ihm gewollt — Es läutete gerad' zum Vespersegen Die Glocke, und bereits auf allen Wegen Zur Kirche ging das Landvolk mit Bedacht. "Na, gehst nicht auch?" — sag' ich zu ihm — "mein' kaum, Daß dir das Beten einmal schaden tut!" Er aber setzt sich unter'n Lindenbaum, Und gibt, sein Pfeifchen stopfend, schier verdossen Zur Antwort mir: "Ei, was da! Narrenspossen! Wär's mir's um's Beten, könnt's hier just so gut!" Solch gottlos Reden — hat man's je gehört? — Ich sagte nichts darauf, und ließ ihn steh'n, Vom Frevelwort im Innersten empört, Und hätt' ich's ihm nicht früher schon versprochen, Nie wär' er auf die Tenne mir gekrochen In's Stroh, darin ich ihn hieß liegen geh'n. Aus tiefem Schlaf — nachdem ich lange wach Im Bett gelegen, werd' ich aufgeweckt Auf einmal durch ein polterndes Gekrach, Das von dem Stadel mir scheint herzudröhnen — Ich fahr' empor, mir ist, als hört' ich stöhnen, Und in die Kleider werf' ich mich erschreckt. Anzünd' ich die Laterne voller Hast, Und laufe schnell hinüber, da — o Graus! Da liegt er — auf der Brust die schwere Last Des Balkens, der herunter war gefallen Vom Oberboden — auf dem dürren Ballen, Zu Tod gequetscht, wie in der Fall' die Maus! Wie's möglich war — versteh' ich selber nicht, Das Holz war nirgends morsch, — darum ist's klar: Ein Wunder war's, ein himmlisch Strafgericht, Das ihm bereitet hat so jähes Ende! Gott gnade seiner armen Seel', und wende Von uns jedwedes Unglück immerdar!" Schiffbruch Ein Stoß, ein Gekrache — das Schiff ist leck! "Gott gnad' uns — o Himmel — Erbarmen!" — Sie stürmen, sie stürzen verzweifelt auf's Deck Angstbleich, mit gerungenen Armen; Im Knäuel, der lärmend und schreiend sich ballt, In der Wogen Gebrause und Tosen Die Stimme des Kapitän's erschallt Mit Macht: "An die Pumpen Matrosen!" Verlorene Mühe! — "Die Boote bereit!" — Die wimmernden Kinder und Frauen Gilt's retten vor Allem! — Noch nimmer war Z e i t So kostbar — O Jammer, o Grauen! In der kalten, der wilden, der salzigen Flut Bei finsterer Nacht zu ertrinken, Zu ersticken tief unten! Wohl mag da der Mut Auch den mutigsten Männern entsinken! — Sie drängen und hängen und klammern sich an Tollwütig in tobenden Massen Begierig zu leben; doch wehe! — der Kahn Wie möcht' er die Hunderte fassen? — "Zurück! Wahnsinn'ge! — er schwingt in der Hand Den Revolver — "soll A l l e s verderben? Wer Einen Schritt noch sich wagt an den Rand, Der soll auf der Stelle hier sterben!" "Geh' Mary, Liebe! du mußt in's Boot Jetzt — hörst du? — hinuntersteigen" — ""O John! — dich verlassen in dieser Not — Vier Wochen erst bist du mein eigen! Nein! bleiben will ich!"" — Sie hält seinen Leib Umschlungen mit grimmigem Schmerze Lautschluchzend, — er drückt sein junges Weib Inbrünstig noch Einmal an's Herze. "Ich liebe dich zärtlich — Gott sei mit dir! Bewahr' mir ein treues Gedenken! Laß los, laß los! — und hinweg von hier! Schau! — wie sich die Masten schon senken!" — Er winkt — sein schwarzer Diener zur Stell', — Vergebens ihr Sträuben und Klagen! — Ergreift sie, und in die Schaluppe schnell Wird sie kräftig hinabgetragen. Aus zerrissenen Wolken gespenstisch hervor Bricht des Mondes verschleierte Helle, Es reißt in den Abgrund, es schleudert empor Das Schifflein die schäumende Welle; — Sie liegt auf den Knien, um Hals und Genick Wirr flattern die goldenen Locken, Ausstreckt sie die Arme mit flehendem Blick — Nach I h m, bis die Sinne ihr stocken. O siehe! dort steht er am sinkenden Bord Ihr den letzten der Grüße zu winken! — Dann kehrt er sich stumm zu der Mannschaft sofort, Von Tränen die Augen ihm blinken; ""Ein bitterer Tod der unsrige? — nicht Kapitän? — daß der Mensch doch so zähe!"" — "Ein bitterer Tod — nun — wir taten die Pflicht — Was weiter gescheh'n soll, geschehe!" — — Geisterbegegnung Zwei Geister trafen auf der Reise Durch's Weltall, sich im ew'gen Raum, Nachdem sie in verschied'ner Weise Geträumt den ersten Körpertraum; Der Eine flog mit müden Flügeln Heran aus banger Erdenhaft, Indes der And're kaum zu zügeln Vermochte seine frische Kraft. Denn ausgerastet kam er eben Von einer Welt voll Himmelsruh', Und ganz in tätigem Bestreben Erglühend, rief er Jenem zu: "Woher des Weg's? von welchem Stamme? Sag' an! wo weiltest du zu Gast? Man sieht's am Flackern deiner Flamme, Daß Großes du bestanden hast!" — — "O forsche weiter nicht! O dämpfe Die leidenschaftlich heiße Brunst Nach jenem Kloß, den wilde Krämpfe Geballt aus Qualm und Nebeldunst! Such' eines neuen Leib's Beschwerde Auf jeder ander'n aus der Schar Unzähl'ger Kugeln: nur der Erde O bleib' ihr ferne immerdar! Da macht den Menschen Mensch zum Sklaven, Sie Alle Sklaven der Natur! Ergrimmte Fluten, Feuer-Laven Verwüsten ems'gen Wirkens Spur; Zerstörung lauert in den Lüften, Sogar in Blumen birgt sich Gift, Verwesung düngt mit Moderdüften, Mit Blut der Wahnwitz jede Trift!" — "Ich weiß genug! Dort will ich landen; Ruhmloser Friede frommt mir nicht! Zur Freiheit aus der Knechtschaft Banden! Durch Kampf zum Sieg — durch Nacht zum Licht! Du aber tauche deine Schwingen In jenes Sternes Rosenglut, Entzückt zu fühlen: nach dem Ringen Wie süß, wie selig sich's da ruht!" Bergkönigs Rache Der Himmel so grau, und die Luft so schwer! Wie Ahnung von Geistergewalten — Sieh! über dem See dort hoch und hehr Der König der Berge im Wolkenmeer, Die Stirne in grollenden Falten! Er blickt hinunter mit lüsternem Blick Die liebliche Nix' zu erspähen; Die aber zieht sich gar spröd zurück, Und schüttelt die Locken in's feuchte Genick Verächtlich, und läßt sich nicht sehen. Mit weißen Armen hält sie umspannt Den Sohn des Gebirges zur Stunde — — Ach! arglos kam er des Weges gerannt! — Auf daß er sich ihr, von Liebe entbrannt, Vereine zum ewigen Bunde. Da poltert's, und saust's — das kristallene Dach Ein Felsblock schlägt es zu Splittern, Und ihr quellender Buhle: der Alpenbach, Entstürzet befreit dem smaragd'nen Gemach, Und jauchzt, daß die Wände erzittern! Am Ufer hinwimmert's wie Seufzerton — Doch schadenfroh lachen die Zwerge, Und ruhig von seinem Nebelthron, Mit finsterer Stirne, im Auge Hohn Blickt herunter der König der Berge. Freiheit und Schönheit Im Tempeleichenhaine Die F r e i h e i t saß alleine Und sann, und dachte nach, Wie sie den Götterfunken, Der in die Nacht gesunken Auf Erden neu entfach'. Da sah sie auf der Straßen Einsam und glückverlassen Vorbei die S c h ö n h e i t geh'n; Ein Wink — und hehr zu schauen Die königlichen Frauen Sich gegenübersteh'n. Sprach eine zu der andern: "Laß uns zusammen wandern, Sei mir zu Dienst, und leih' Mir deine Kunst, — zu Zweien Laß uns die Welt befreien Aus harter Sklaverei!" Die Schönheit hat die Worte Vernommen, und zur Pforte Hinwandelt sie, und spricht: "Magst d u die Welt erretten; Ich trage keine Ketten, Und selber d e i n e n i c h t!" Der Postillon Es rauscht der Regen durch die Nacht, Und Alles schlummert schon In Hütte, Feld und Waldrevier, Im Wagen schläft der Passagier; Auf seinem hohen Bocke wacht Allein der Postillon. Den Mantel zieht er fester an, Drückt in die Stirn' den Hut, Der Regen schlägt ihm in's Gesicht, Der kalte Wind: — ihn kümmert's nicht, Die Peitsche schwingt er, sein Gespann Antreibend wohlgemut. Ihm liegt die nächste Station Einzig in Herz und Sinn — Dort hält die Post, dort steht das Haus, Drin wartet sein und horcht hinaus Aus seines Horn's bekannten Ton Die schöne Kellnerin! Die schenket ihm, sobald er kommt, Ein Glas Tirolerwein, — Den besten hat sie aufgespart — Ei! wie das mundet nach der Fahrt! Und was ihm noch weit besser frommt, Ein Küßchen obendrein! Und dann — an Leib und Seel' erwärmt — Fährt er den Weg zurück Im Wägelchen auf's Stroh gestreckt, Und jede nächste Nacht ihn weckt — Das ist's, warum er sich nicht härmt — Zu neuem Liebesglück! Bach und Blume Ein ungestümer Junge, An Kraft und Mut erprobt, Kommt durch die Schlucht im Sprunge Der Alpenbach getobt. Er kann sich nicht bezähmen, Von wilder Lust geschwellt, Gewohnt im Sturm zu nehmen, Was eben ihm gefällt. Und siegreich war sein Wille, Und günstig ihm das Glück, — Was wird er jetzt so stille! Was zaudert er zurück? O sieh! auf weißem Steine, Der Unschuld starkem Schild' — Im Jugendmaienscheine Welch zartes Blumenbild! Er staunt hinauf — die Sinne Erglühen ihm geschwind — "O neig' dich mir in Minne, Du reizend Felsenkind!" — Sie aber hört's gelassen: Der Liebe Lust und Leid Vermag sie nicht zu fassen Die wunderholde Maid. "Und schenkst du nicht Erbarmen O Spröde! meiner Qual — Auf meinen starken Armen Forttrag' ich dich zu Tal!" Doch lächelnd, ohne Bangen Blickt sie ihm in's Gesicht — Da spornt ihn das Verlngen, Er bändigt's länger nicht. Er schäumt und braust und poltert, Er drängt und stürmt hinan, Von Ungeduld gefoltert, Die Süße zu umfah'n. Vergebens all sein Ringen — Sie blüht zu hoch und rein, Und nieder muß er zwingen Beschämung, Zorn und Pein. Wie trotzig er mag tosen — Gebrochen seine Kraft Im Kampf der hoffnungslosen, Gewalt'gen Leidenschaft! Die schönsten Rosen nicken Ihm zu, — es läßt ihn kalt, Er eilt mit finstern Blicken Vorbei ohn' Aufenthalt. Die Sehnen seines Strebens Zerschnitt das scharfe Weh, Und müde seines Lebens Stürzt er sich in den See. Jörg Sein Rock war grob; doch brav und gut Das Herz, das drunter schlug, Die Feder auf dem grünen Hut Die stand ihm schmuck genug; Manch Mägdlein hemmte gern den Fuß, Holdblühend wie der Mai — Und freundlich gab er jeden Gruß Zurück — und ging vorbei. Denn unten tief im Kesseltal Hielt er's nicht lange aus, Nur im Gebirge, schroff und kahl, Fühlt' er sich recht zu Haus — Wenn er von Klipp' zu Klippe sprang Auf hoher Alpenfluh: Voll Eifersucht am Felsenhang Schaut' ihm die Gemse zu. Der Adler in der blauen Luft Wollt' schier vor Neid vergeh'n — Was hat in wolkennaher Kluft Ein Menschenaug' zu späh'n? Und um's geliebte Edelweiß Flog bang der Schmetterling, Weil seines Lebens Stolz und Preis Ihm so verloren ging. Er aber fand nicht Ruh noch Rast, Er strebte früh und spät Hinan, wo der Kristallpalast Des Gletscherfürsten steht: Zu höchst in stolzer Einsamkeit, Wohin kein Laut mehr dringt, Vom weißen Reiche meilenweit, Geheimnisvoll umringt! Da glitzert's, funkelt's, leuchtet's, sprüht's Am Boden wunderbar, Von Wand und Decke flimmert's, glüht's Wie Diamanten klar; Da flammt die Säule, blitzt der Knauf Zum Lichtazur emor, Da wogt und flutet ab und auf Ein Silbernebelflor. Und Jörg — er war so rasch wie sacht, So mutig wie gewandt, Bald hatte er zu all der Pracht Den Schlüssel in der Hand; Wie oft er in des Herrschers Bann Sich stellte kraftbewehrt. Ist glücklich der verweg'ne Mann, Und heil stets heimgekehrt. Und sicher fühlte Jeder sich, Der Ihm sich mocht' vertrau'n, Nicht feige Ängstlichkeit beschlich Sein Herz, nicht Todesgrau'n; Gepackt vom rüst'gen Führerarm Fest stand er, schwindellos, Und blickte schwelgend, sonder Harm, Dem Abgrund in den Schoß. Wie strömten sie heran geschart Die Gäste von nah und fern! Niemüde — galt's die schwere Fahrt — Wie ging er frisch und gern! So lebte er jahrein, jahraus Durch manche Sommerszeit: An Leib und Seel' g'en Sturm und Braus Wohl hielt er sich gefeit! Doch einst — es war ein Wintertag — Hatt' er beim Heu zu tun, Das auf dem Almgelände lag, — Nicht länger konnt' er ruh'n: — Da traf mit wohlgezieltem Streich, Schon längst vorherbedacht, Ihn meuchlings aus dem Geisterreich Die tück'sche Rächermacht! Die weiße Mähne schüttelnd springt Herab die Löwin jach, Entsetzen seinen Fuß beschwingt — Da hilft kein Fliehen — ach! Die kalten Pranken schlägt sie wild Ihm blitzschnell in's Genick: Er sinkt dahin, des Glockners Bild Noch im erlosch'nen Blick! Wanderer und Schnitterin Wanderer Allweil so fleißig noch Schnitterin? Ist über'n Hügel doch Längst schon die Sonne hin! Mußt bereits müde sein — Komm'! unter'n Lindenbaum Dort am Wiesensaum Sitzend im Dämmerschein Halten wir Rast! Schnitterin Kann doch nit feiern geh'n, Weil noch die Ähren steh'n — Wanderer Wenn du kein' Zeit nicht hast Schau' doch auf zu mir! Mädel, sei g'scheidt! Schnitterin Weg die Hand! Oder du sollst an ihr Spür'n, wie die Sichel schneidt! Wanderer Blitz und Brand! Ist das ein Augenpaar! Meinst wohl, ich fürcht' mich gar? Meiner Seel' — nein! Laß' deinen Zorn Aus nur am Korn — Eh' noch ein Sternlein blinkt, Eh' noch der Nachttau sinkt Bist du doch mein! Schnitterin Glaubst, daß i Liab' und Treu' Alle Tag' wechsel' neu? Wanderer Hast einen ander'n Schatz Dirndl, schon? — Schnitterin Gelt! Daß es auf di nit hat G'wartet, war g'fehlt? — Wanderer Freilich verdrießt mich das — — Und den du gern hast, was Ist er? Schnitterin Soldat. Morgen a Jahr is grad, Daß er marschiert is weit In die Türkei — Wär' nur der Krieg bald aus! Steh' ihm der Himmel bei Daß er die ganze Zeit G'sund bleib', und wieder z'Haus — Aber was red' i da — Geht di das Alles ja Do gar nix an! Wanderer Soll i des Teufels sein, Wenn i mi schlau und fein Länger verstellen kann! Kennst mi denn richtig nit? Schnitterin Michel! — Wia g'schieht mir denn, Daß i dei' Stimm' erkenn' Jetzt erst? — Geh' her! Mei liaber Bua! Hätt' i das früher g'wußt! — Michel! nach Herzenslust Küß' mi nur zua! Idyll Die schöne Fischerstochter Fährt über den kleinen See Der Jäger geht vorüber, Ihn faßt ein heißes Weh. Schnell wandelt er zu Walde, Den Schäfer grüßt er nicht, Der auf dem Uferraine Dort ruht im Abendlicht. Er ruht bei seiner Herde, Und singt ein ländlich Lied, Und nah und näher schaukelt Das Schifflein durch den Ried. Nun hält er sie umfangen, Sie tauschen Kuß um Kuß, Da — plötzlich durch die Stille Des Forstes knallt ein Schuß! O laßt euch nicht erschrecken! Der Schütze zielte gut: An einem armen Rehbock Nur kühlt' er seine Wut. Sirenenstimmen "Dem lustigen Kreise der Zecher Was bleibest du ferne allein? — O komm'! Im kristallnen Becher Kredenz' ich dir goldenen Wein." "Es blühen der duftenden Rosen Im lauschigen Garten so viel — O komm'! Laß' uns küssen und kosen Im zärtlichen Minnespiel!" "Und hörst du's nicht singen und klingen Von Flöten und Geigen gar hell? — O komm'! uns im Reigen zu schwingen, Was zauderst du, trüber Gesell?" — Sirenen! Ihr ruft mir vergebens Mit lockender Stimme — mir graut! Ich hab' der Meduse des Lebens Zu tief schon in's Antlitz geschaut! Der Schiffer Laß schaukeln, laß nur schaukeln, Mein Mädchen! zage nicht, Auf meine Schulter' lehne Dein blasses Angesicht! Wie hoch die Wogen schwellen, Wie mächtig ihre Wut; Noch höher schwillt mein Lieben, Noch mächtiger mein Mut. Du gabst dich mir für's Leben — Zu Wasser und zu Land — Führ' ich durch alle Stürme Dich treu, mit sich'rer Hand! Baumgespräch "Armes Krüppelchen! Armes Krüppelchen, Elender Wicht! Wie aus der Enge Im Gestrüpp-Gedränge Du dich drehst und windest, Und den Weg nicht findest Hinauf zum Licht! Vergebens! Vergebens! Dein Strecken und Treiben! Wirst wohl Zeitlebens Ein Kleiner bleiben!" — ""Schick' nur vom luft'gen Sitze Höhnische Witze Zum niederen Holze Tanne, du Stolze! — Hätt' mich Natur Auf deinen Boden gestellt — Freudig zum Lichtazur Wie du Wär' ich emporgeschnellt, Wiegte in Ruh' Die Zweige, die mächtigen Über dem schmächtigen Volk unter mir! Unter den Größten würd' ich genannt; Aber ach! hier In das Dickicht gebannt, Vom Dunkel umgeben, Zu schwach zum Leben, Zu stark zum Sterben — Wie soll ich Ruhm erwerben? Königsee Abend ist es, auf dem Wasser Gleitet leise Kahn bei Kahn — Dürfen Menschenkinder wagen Solcher Majestät zu nah'n? Steilgesenkte Felsenwände, Himmelhoher Berge Pracht, Dunkle Fluten, ernste Wälder — Nur für Geister ist's gemacht. Ihre Stätte zu besuchen Gönnen sie, dieweil's noch Tag; Heimlich lauschend, bis verklungen Schifferruf und Ruderschlag. Wenn der letzte Gast verschwunden, Schweigen auf den Wellen ruht — Steigt der Fürst herab an's Ufer, Taucht die Nixe aus der Flut. In den Klüften wird's lebendig, Hell und heller wird die Nacht, Zwerge, Fackeln in den Händen, Halten in der Runde Wacht. Um die Büsche, um die Bäume Tönt der Elfen Schlummersang, Wo das Paar in süßen Träumen Lagert auf dem Wiesenhang: "Unter Küssen, unter Kosen Weile schöner Königsohn, Bis der Morgen frische Rosen Schlingt um deinen Wolkenthron! Bis der erste Strahl der Sonne Zittert auf dem grünen See, Weile, sel'ge Liebeswonne Schlürfend, schöne Wasserfee!" In der Werkstatt Da steht es nun in sich vollendet, Leibhaftig, außen steht es da, Bald jedem Blicke zugewendet, Was nur mein inn'res Auge sah: Das stille Werk! — von Stund' zu Stunde Zu eig'nem Dasein ist's erstarkt, Und aus verschwiegener Rotunde Hinaustritt's auf den lauten Markt. Doch früher mag daran sich weiden Noch Einmal innig Herz und Sinn, Gemahn' es mich der süßen Leiden, Die es mir brachte zum Gewinn, Seit ich sein heimliches Entstehen In Ahnungsschauern vorempfand, Bis es mit letzten Drangeswehen Dem Geistesschoße sich entwand! Da steht es, Fleisch von meinem Fleische, Da steht es, Blut von meinem Blut! Ob ich auch von den Göttern heische Dem Bilde wahre Lebensglut? Nein! ferne sei mir zu verlangen, Um was gefleht Pygmalion — Da ich's im Innersten empfangen Ward mir der Wonnen höchste schon. Da es sich werdend, wachsend regte, Mit ungeduldigem Gepoch' Mir Seele, Phantasie bewegte — Da liebt' ich es, ich lieb' es noch; Doch wenn den Vater mit dem Kinde Unlöslich sonst ein Band verflicht — Zieh' meines hin in alle Winde: Sein fürder Schicksal quält mich nicht. Es zieht dahin — und kaum entlastet Der Bürde, fühl' ich neue Pein: Der Trieb, der allzulang gerastet, Stellt um so heftiger sich ein; Von bildnerischem Hauch umwittert Glänzt Block an Block dort an der Wand, Erlösungsbang, begierig zittert Der Meißel schon in meiner Hand. Was zaudr' ich? — Feierliche Stille Umgibt mich, Werkgelegenheit, Es schwillt die Kraft, es glüht der Wille Zu frischentschloss'ner Tätigkeit, Und eine Fülle von Gestalten Dringt geisterknospend sich herbei Voll Ungeduld, sich zu entfalten Im schöpferischen Geistesmai. Wie sie mich schattenhaft umschweben Sich stoßend, hemmend! Bitt're Wahl! Ach! E i n e nur kann ich beleben Mit meiner Liebe Sonnenstrahl! Noch trat sie nicht im heller'n Scheine N o t w e n d i g aus dem Schwesterchor — Das ist's, warum ich vor dem Steine Der Stunden günstigste verlor. O Schmerzensqual! wenn heißem Sehnen Nichts Herzverwandtes sich enthüllt, Wir völlig uns verlassen wähnen Von Mächten, die uns einst erfüllt! Im grenzenlosen Meer der Formen Unschlüssigkeit das Steuer lenkt Kein starker Keim nach ew'gen Normen Befruchtend in die Brust sich senkt. Erhob'ne Arme sinken wieder, Die Flut des Strebens ebbt zurück — Da — plötzlich zuckt's durch Haupt und Glieder — Schon ahn' ich junges Vaterglück! Die Luftgebilde sind zerstoben, Nur Ein's blieb übrig, klarumzirkt — Heil mir! der heil'ge Blitz von oben Er hat gezündet, hat gewirkt.  |