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Vermischte Gedichte 3
Die Rückkehr der Schwalbe Die Zwillinge Des Schifferjungen Abendfahrt Die Grabrose	Im Frühlinge An F.I. Ulbrich Des Webers Schiffchen Des Fischers Liebesglück	Des Malers Klage Drei Lieder vom Reisen Lieder des Einsiedel's

Die Rückkehr der Schwalbe Nickst du mit dem klugen, schwarzen Köpfchen, Kleine Schwalbe! grüßend mir hernieder Vom Gesimse ob des Hüttchens Türe? Unverletzt noch oben, klebt dein Nestchen, Erst vor Jahresfrist erbaut aus Halmen, Die du, heimlich sie dem Dach' entrupfend, Mir gestohlen. — Ich vergeh' es gerne, Ziehe fröhlich ein, und Brosamkörner Seien dein, wo immer du sie findest. Eines nur muß ich dich, Kleine, bitten: Gönne mir, ob auch die Morgenröte Lohend schon an meinen Wanden flammet, Gönne, Freundin, dann mir noch den Schlummer! Tiefer, tiefer Schlummer dünket jetzo Mich das Beste. — Ach! im vor'gen Frühling Traf uns Beide selten nur der Morgen Noch im Schlummer, liederjauchzend eilten Wir hinaus, und schweiften durch den frischen Grünen Wald, zu Felsenbach und Hügel. Als im vor'gen Lenz du Herberg' nahmest, War die Freude auch mein Hausgenosse. Ach! — warum besucht nur sie mich nimmer Kehrt mit dir nicht wieder, liebe Schwalbe? Und sie hat doch auch Gefieder; leider Weiß ich's, — ach, sie ist ja fort geflogen! Die Zwillinge Wer reitet so rasch in den Wald hinein? Ist's Einer? — Sollen es Zween sein? Der Leiber zween, und Ein Gesicht, Nicht Einer ist's, es sind Zween nicht. Die Mutter selbst bei der heiligsten Pflicht Sie kannt' auseinander die Zwillinge nicht, Oft gab sie dem Einen zweimal die Brust, Indessen der andere hungern mußt'. Sie glichen sich Beid' an Aug' und Haar, An Wuchs und Gang', — ein seltsames Paar! Der Eine doch hat ein Ringlein von Gold Und im Schloße daheim ein Mägdlein hold. Das wurmt den Andern, der Neid macht ihn bleich: "Der Himmel selbst wollte, wir seien uns gleich; Und hast du ein Ringlein, ein Mädel hold, So will auch ich ein Mädel, ein Ringlein von Gold." Sie reiten tief in den Wald hinein Durch dunkles Gebüsch, und wüstes Gestein. D'rauf heulen die Rüden, es tönt Geschrei, Ein Roß entspringet reiterfrei. D'rauf sprenget der Eine in Saus und Braus Auf wildem Rappen zum Forst heraus. Den andern tragen sie hintenher, Den hat zerrissen ein grausamer Bär. Sie tragen ihn heim in die Burgkapell', Und setzen herum viel Lichter hell. Und in den braunen Betstühlen umher Da kniete, und weinte das Burgvolk sehr. Der Bruder schleichet gar bleich durch das Haus, Die Leute weichen ihm schaudernd aus; Es ist, als begegneten sie der Leich', So sehen die blaßen Brüder sich gleich. Er tritt mit Grauen zur Totenbahr, Da wimmert das Mägdlein immerdar. Den Rosenkranz hält sie in Händen fest, Ihr Weinen die Würfel des Ästrichs näßt. Da rollet er rauh die Weinende an: Was weinst du und schreist um den fremden Mann? — Und ist dein Trauter nicht lebend noch, Da schau an dem Finger das Ringlein doch. Sie hebet die milden Augen zu ihm: Verzeih, Geliebter, und rede nicht schlimm; Mir ist es nicht anders, du Trauter mein, Als tätest du selber der Tote sein. Da geht er mit wankenden Schritten fort; Sie aber weinet am stillen Ort, Und betet und weint, bis zur Ahnenruh' Hinunter sinket die Totentruh'. Nach dreien Monden auf selber Stell' Die Brautleute steh'n in der Burgkapell. Ein Münich segnet und bindet das Paar, Dann ziehet zum festlichen Mahl die Schar. Sie tanzen, und singen, und springen herum, Das Bräutlein sitzt in der Ecke stumm. Der Bräutigam zupft sie am Kleide sacht, Und stiehlt sich mit ihr hinaus in die Nacht. Er zieht sie zum stillsten Gemach nach sich Im hintersten Schloße, gar ein'amlich. Die hangende Ampel, er bla'set sie aus, Und öde schweiget Gehöf und Haus. Nun zieht er sie glühend an seinen Mund, — Da ächzt vom Turme die Geisterstund. Da wird's in den Gängen von Tritten laut, Da tost's an die Türe, daß Beiden graut. "Oho! bleib' außen du schlimmer Gast, Und laß mich genießen der wonnigen Rast. Der Riegel ist vor; du kommst nicht herein, Du müßtest nur Luft und Nebel sein." Da stand ein blaßer Mann herin: "Ich wohl nur Luft und Nebel bin." Das Mädchen schreit, und windet sich ein: "Herr Jesus! es ist der Bruder dein! —" Der Tote geht an das Bett herzu: "Nun reiche die Hand mir mein Bruder du! Der mich zerrissen, du grausamer Bär! Jetzt gib mir mein gold'nes Ringlein her. Es liegt sich kalt, im Bett von Stein, Ich hol' mir ein warmes Weib hinein." Er zog ihm vom Finger den Hochzeitring, Und über das Mädchen ein Schauer ging. Der Tote schlug um den Leib das Gewand, Und neigte stille das Haupt, und verschwand. Er ging durch die Gänge mit doppeltem Schritt, Es war, als ginge noch jemand mit. Und als sich der Ritter ermannet hätt', Da schüttelt, und rüttelt er's Mädel im Bett: "Holla! fein Lieb! aus den Tüchern guck', Nach Haus' ist wieder der alberne Spuk." Sie aber blieb gewickelt ein, Lag stumm und starr im weißen Lein. Und wie er die Hüll' abreißt mit Gewalt, Da küßt er ein Antlitz weiß und kalt. Da rennt er entsetzt aus dem Brautgemach, Er rennt, als lief' ihm die Leiche nach. Er schreiet die grause, Tat ringsum. Bald stack sein Schädel am Rade, stumm. Um Mitternacht nur eröffnet sich weit Das klaffende Totenmaul, und schreit: Du sollst nicht begehren des Nächsten Gut, Sein liebes Weib, und sein warmes Blut. Des Schifferjungen Abendfahrt Wenn überm Tal' der Abend ruht So kühle, still und rot, Da schweb' ich einsam durch die Flut Im kleinen Weidenboot. Die Wellen all' in leiser Ruh Die schaukeln sanft den Kahn, Und singen, ach! so hold dazu, Wie Mutter einst getan. Da schläft im Herz die Sorge ein, Ich atme frei und lind, Und lächle froh im Mondenschein, Als wär' ich noch ein Kind. Ich lange nach den Sternen auf, Und werde fromm und mild, Und werfe manchen Kuß hinauf, Weiß selbst nicht, wem er gilt. Es treibt mich hin, es treibt mich her, Mir wird so süß, so graus, Es lockt der Glanz, es lockt das Meer In Nacht und Flut hinaus. Ist Wiegenraum, ist Sternenflur Das heißersehnte Land? — Mein Boot! o trage schnell mich nur An seinen lieben Strand. Doch — ach! der Weihnachtbäume Grün Das liegt verwelkt gar weit,' Kannst nicht zurück mehr fahren ihn Den wilden Strom der Zeit. Und wolltest rascher abwärts fort, Wie auch das Ruder schlug', Kämst' früher doch nicht in den Port, Als er dich sonst hin trüg'. Die Grabrose Schöne Rose! bist so rot, Und mein Fritz liegt unten tot, Bist an Glanz und Purpur reich Und mein Jüngling ist so bleicht — Wenig Monden sind dahin, War sein Mund noch wie Karmin, War der Wangen zartes Paar Noch wie Gluten hell und klar. Aber jüngst in einer Nacht Hat er lang' und bang' gewacht, Morgens endlich überfiel Ihn ein Schläfchen, — ach! gar kühl. Und damit ihn nichts erweck', Oder aus dem Schlummer schreck', Trugen sie vom Städtchen fort Ihn an diesen stillen Ort. Da, du böse Rose du! Sah'st du seine tiefe Ruh, Stahlst vom lieben Angesicht Ihm das sanfte Morgenlicht. Böse Rose bist nun rot, Und mein Fritz liegt unten tot, Bist an Glanz und Purpur reich, Und mein Jüngling ist so bleich. Im Frühlinge Horch! wie die Vögel singen In heit'rer Frühlingslust; Laß dich zur Ruhe bringen Du wilde, bange Brust. Sieh! jeder Zweig an, Baume Ist nun ein Hochzeitstrauß, Du dachtest dir im Traume Kein schön'res Eden aus. Was denkst bei grünem Nasen: Da unten ist das Grab! Brich lieber aus dem Rasen Die schönen Blumen ab. Erfreut dich nur beim Binden Des Blütenreifes Glanz, Dann mag er keck sich winden Zum düstern Totenkranz. Sieh nur einmal vorunter, Wie tut das Würmelein? Es spinnt und webet munter, Und sargt sich fröhlich ein. Schau' über dich! Es schaukeln Die Blüten sich am Ast, Und welken sanft, und gaukeln Herab zur grünen Rast. Drum, spricht geheime Ahnung Zu dir im jungen Mai Mit wehmutvoller Mahnung, Als ob's dein letzter sei; Nun denn genieße innig, Was dieser Lenz noch beut, Wie man sich still und sinnig Am Abendrot' erfreut. An F.I. Ulbrich Doktor und k.k. Professor der Rechte. Gestorben zu Grätz am 26. Dezember 1823. Themis hehre Gestalt erhebe sich über dem Hügel; Der darunter liegt, wußte, und — übte, was recht. Müßig hänge die Waag' in der Göttin ruhender Linken, Sie bezweifelt ja nicht, welche der Schalen sich hebt; Trauernd stütze sie sich auf das friedlich gesenkte Richtschwert, Und des Ölbaum's Zweig lege sie still auf die Gruft! D'runter meißelt: Er war ein echt - deutschbiederer Kraftmann, Heiter und hell von Geist, offenen Herzens und schlicht. Des Webers Schiffchen Es fängt schon an zu grauen, Mein Schiffchen, guten Tag! Will doch einmal auch schauen, Ob ich ein Lied vermag. Was aber soll ich singen Ich armer Webersmann? Ich heb' vor allen Dingen Von meinem Schiffchen an. Das kann gar lustig fahren Ganz ohne Flut und Wind, Und nährt seit vielen Jahren Mir treulich Weib und Kind. Es schiffet ohne Rasten Wohl schneller als ein Pfeil; Und wär' um ein's mit Masten Und Segeln mir nicht feil. Das brächte größ're Beute; Doch's Meer ist falsch und tief, Wer weiß, ob ich wie heute, Auch dann so friedlich schlief'. Wie müßt' ich denn erzittern Vor Wirbel, Sturm und Blitz? Jetzt sing' ich bei Gewittern Getrost auf meinem Sitz. Bin schon mit dir zufrieden, Du Schiffchen, schmal und stach. Ich hab' ja auch hiernieden Ein kleines, eig'nes Dach. Mein Mädel kann schon laufen, Und lallet, spielt und lacht, Und hast das Hemd zum Taufen Und Windlein erst gemacht. In kurzem ist's ein Bräutchen, — Man weiß schon wie das geht, — Dann webst den jungen Leutchen Den Lein zum Hochzeitbett. Ach! — könnt' ich den noch sehen! — Und ging's nur so geschwind! Manch Jahr muß noch verwehen; Die Braut ist noch ein Kind. So schweb' denn, Schiffchen, schwebe! Und kommt einst meine Zeit, So tummle dich, und webe Ein weißes Totenkleid. Die Vergeltung                  1.        Das Ständchen In's einsame Hintergäßchen Da geht ein Fenster hinaus, Da lehnet Einer im Mantel, Und hustet vor dem Haus. Er lauscht, und wirft manch Steinchen An's klingende Fenster empor, Und wartet, horcht, — — und seufzet Aus tiefster Brust hervor: "Sonst war dein Schlummer so leise, Schlichst oft aus der Mutter Gemach Mit bloßen Füßen an's Fenster Bei meinem leisesten Ach! — Hast oft mir den Schlüssel zum Garten Herabgeworfen im Tuch, Und mich in die Rosenlaube Geladen zum Mondscheinbesuch. Da war ja dein süßes Leben Dein liebes Herz ich allein; Wie kannst du ohne dein Leben Und ohne dein Herz nun sein?" Hast oft mich geküßt und gedrücket, Daß mir der Atem gefehlt. Wie oder hat das in der Schenke Mir nur ein Bekannter erzählt? — Mach auf! du Liebe und blicke Mich an ein einziges Mal; Sonst kann ich die Nacht nicht schlafen Vor Leid und heimlicher Qual." Er lauscht, und wirft manch Steinchen An's klingende Fenster empor, Und wartet, horcht, — — und seufzet Aus tiefster Brust hervor. Es regt und bewegt sich niemand Im stillen Hause darin; Nur auf der Straße, da schluchzet Es leis und leiser dahin.                        2.        Der Abend in der Schenke Im Garten beim dicken Bräuer Da schenkt man gutes Bier, Da gibt es schattige Bäume Im weiten Hofrevier. Und unter den Bäumen stehen Der Bank' und Tische gar viel', Da sitzen lustige Fanten Bei Mädeln, bei Trunk und bei Spiel. Da sitzt auch einer im Winkel Ein blaßer, schöner Mann, Die Kellnerin schlüpft vorüber, Und schmunzelt ihn freundlich an. Er reibet heftig die Stirne, Und krümmt sich, — der arme Tropf! Und hat er Krämpf' im Gedärme, Wie oder Fraisen im Kopf? Nun hallen die dumpfen Glocken Vom alten Dom' in der Stadt; Und jählings fährt er zum Herzen, Wie wer den Polypen hat. Er wirft zurück den Scheitel, Und stöhnt: "O Gott! o Gott! —" Begraben sie seine Mutter, Ist etwa sein Vater tot? Im Garten sitzen auch Fiedler, Die fiedeln lustig im Kranz, Hei, hopsa! — wirbelnde Walzer, Wie Hochzeitgeiger zum Tanz. Der Bleiche schluckt und schlucket, Und wird dabei rot wie Blut Und dreht nach den Musikanten Die leuchtenden Augen voll Wut. Er schwingt am Henkel die Kanne Hochauf im hastigen Zug, Und schmeißt dem nächsten Fiedler Zum Kopf den splitternden Krug. Da schreien und rennen alle Zusammen in wirrer Hast, Indessen mit tollen Sätzen Entspringt der seltsame Gast.                  3.        Die stille Hochzeit Um Abend' im tiefen Dunkel Da steht am Hochaltar Im Kreise weniger Freunde Ein junges Hochzeitpaar. Es schwört mit seligem Lispeln Die Braut die ewige Treu; Da lacht es gellend und vielfach Durch's finstere, hohle Gebäu. Die Hochzeitleute, die Gäste Sie schauen erschrocken um. Sie sehen nichts, nur am Pfeiler Lehnt Einer starr und stumm. Er hält gefaltet die Hände, Und gafft blödäugig zu, Sonst regungslos wie die Säulen; D'rum lassen sie ihn in Ruh. Der Pfarrer fungieret weiter, Er weiht den Johanniswein; Da trinkt auf Glück und Segen Dem Brautpaar Groß und Klein. Nun wankt auch aus der Tiefe Der bleiche Fremde herzu, Und trocknet mit glühenden Lippen Den goldenen Kelch im Nu. Er tritt der Braut entgegen, Und faßt sie sanft am Arm'. Sie schaut empor, erblasset, Und wankt, daß Gott erbarm'! — Er pfeifet lustig, und wirbelt Im Tanze sie um den Altar. Der Pfarrer, die Leute schreien: Ein Narr! ein Narr! ein Narr!                   4.           Die Heimfahrt Beim Münster vor der Pforte Da stehen zwei Kutschen bereit, Die Kutscher fluchen Beide, Es ist zum Fahren Zeit. Bei einem steht auf dem Brette In Tressen ein schmucker Lakei, Und auf dem anderen hocket Der Büttel der Stadtvogtei. Der eine mit Fackeln und Wappen Der rollet zum Hochzeitschmaus, Der zweite mit knochigen Mähren Der rasselt in's Narrenhaus. Der Herr, der darinnen sitzet, Ist gar ein freundlicher Herr, Er nickt und nickt mit dem Scheitel, Und grüßt und winket umher. Er recket sich aus dem Schlage, Und schwenkt den Hut mit Macht, Und schreit zum anderen Wagen: Schön' gute Nacht, gute Nacht! Das Volk lauft neben der Kutsche Wohl bis an's Irrenhaus, Da hüpft mit lustigem Sprunge Die tolle Herrschaft heraus. Sie ladet alle zur Hochzeit Das Volk und die Schergenwacht. Das bringt die Mädeln zum Weinen, Sie seufzen: Gute Nacht!                  5.           Vergeltung Durch's dunkle Tor des Freythofs Da ziehen im Abendschein Zur selben Stunde zwei Leichen, Zwei seltene Leichen ein. Um eine schwanket langsam Ein schwarzes, breites Meer, Und mit der anderen rennen Vier Träger schleunig einher. Goldkränze, Sammet und Wappen Bedecken die eine Truh', Die zweite, die lange, schmale Hüllt kaum ein Lappen zu. Es halten an selber Stelle Die Leichen alle zwei; Die Gräber sind an einander, Es ist so in der Reih'. Das ganze, hohe Kapitel Psalmiert bei einem Grab, In's andere murmeln die Träger Mit listigem Lächeln hinab. Die Leute wallen nach Hause, Da bleiben die Särge allein. Die Sonne sinkt hinunter, D'rauf kommt der Mondenschein. Es wehet kühl' und kühler, Es naht die Mitternacht; Da wimmert's in einer Grube, Des Sarges Deckel kracht. Und aus dem Grabe steiget Ein schönes, junges Weib, Nur lose Schleier umfliegen Den weißen, wonnigen Leib. Sie steigt mit Jammergebärde In's andere Grab hinein, Und klopft an die stille Truhe Mit ihrem Fingerlein: "Mach auf! du Lieber und blicke Mich an ein einziges Mal; Sonst kann ich die Nacht nicht schlafen Vor Leid und heimlicher Qual." Sie klopfet, weint und flehet, Das Kämmerchen bleibet zu. Der Gute rastet da unten In tiefer, unstörbarer Ruh'. Es regt und bewegt sich niemand Im stillen Hause darin; Nur durch den Freythof schluchzet Es leis' und leiser dahin. Des Fischers Liebesglück Dort blicket Durch Weiden Und winket Ein Schimmer Blaßstrahlig Vom Zimmer Der Holden mir zu. Es gaukelt Wie Irrlicht Und schaukelt Sich leise, Sein Abglanz Im Kreise Des schwankenden See's. Ich schaue Mit Sehnen In's Blaue Der Wellen Und grüße Den hellen, Gespiegelten Strahl. Und springe zum Ruder Und schwinge den Nachen Dahin auf den flachen, Kristallenen Weg. Fein-Liebchen Schleicht traulich Vom Stübchen Herunter Und sputet Sich munter Zu mir in das Boot. Gelinde Dann treiben Die Winde Uns wieder See-einwärts Vom Flieder Des Ufers hindann. Die blassen Nachtnebel Umfassen Mit Hüllen Vor Spähern Des stillen, Unschuldigen Scherz. Und tauschen Wir Küsse So rauschen Die Wellen, Im Sinken Und Schwellen Den Horchern zum Trotz. Nur Sterne Belauschen Uns ferne, Und baden Tief unter Den Pfaden Des gleitenden Kahns. So schweben Wir selig Umgeben Vom Dunkel, Hoch überm Gefunkel Der Sterne einher. Und weinen Und lächeln, Und meinen, Enthoben Der Erde Schon oben, Schon drüben zu sein. Des Malers Klage Seit in die dunkle Truhe Ihr meine Liebste bargt, Liegt meine Freud', und Ruhe Bei ihr mit eingesargt. Mein Aug' ist trüb' vom Weinen, Die Wimper heiß und schwer, Der Farben freundlich Scheinen Ergeht mich nimmermehr. Und wie ich ringsum wähle Im bunten Farben- Schrein, Es dringt mir in die Seele Nur neuer Kummer ein. Ach! ob ich Schwarz gewahre, Ob heitres Weiß, — es mahnt Mich nur an ihre Bahre Und an ihr Grabgewand. Einst freilich träumte milder Die trunk'ne Fantasie, Und düst're Leichenbilder Erschuf sie vormals nie. Ich ließ den Pinsel nippen Aus rosenroter Flut, Und dacht' an ihrer Lippen Und ihrer Wangen Glut. Umlockt' ich am Altare Mit Gelb ein Englein blond, War ich nur ihre Haare Zu malen schon gewohnt. Und flocht in Blumenstücke Hellblau Cyanen ich, Durchdrang's mich süß, als blicke Ihr liebes Aug' auf mich. D'rum lasset uns denn scheiden Ihr lieben Farben mein, Ihr mehrt nur meine Leiden Durch der Erinn'rung Pein. Nur, ach! nach deinem Schimmer Du schlichtes, sanftes Grün, Starrt sehnsuchtvoll noch immer Mein feuchtes Auge hin. Du schmückst, was von der Lieben Als letzte karge Hab' Allein mir noch geblieben, Du schmückst ihr frühes Grab. Drei Lieder vom Reisen             1.          Auszug         Hinterm Ofen hocken         Mögen and're,         Mut und Neugier locken         Mich hervor,         Und ich wand're         Singend durch das Tor. Niemanden in's Haus gegangen Kommt das Glück mit seiner Bude, Quält nicht, wie ein Krämerjude, Alt' und Junge zuzulangen. Selber mußt du geh'n, und wagen Dies und Das, und emsig fragen: Wohnt es hier, und wandelt's dort, Treff' ich's wohl am dritten Ort?    Auch daheim, — ich sag' es frank und frei, — Geht nicht alles stets nach Willen, Manches wünscht man wohl im Stillen, Daß es anders sei.    Die Muhmen, die Vettern, die Basen Die stehen stets auf der Wacht, Und rümpfen die weisen Nasen, Wo man sich's nimmer gedacht. Und dann das Klatschen! — Potz Wetter! Man fragt und forschet: Ich bitte, Was macht der Neffe, der Vetter? Und trägt er noch immer vom selben Schnitte Von selber Farbe den Frack? Wie, spielt er Billard? — So? — raucht er Tabak? — Ei, ist er verliebt? — Was? geht er zu Bier? Im Grunde, — sein Reimen ist doch nur Geschmier.    Nu, und Väterchen, fest an die Akten gebannt, Verzieht auch manchmal die Braune, Die Mutter, wenn ihr der Kuchen verbrannt, Ist auch nicht immer bei Laune. Und hägt man ein bißchen Galanterie; (Ein bißchen, sag' ich, — das schadet doch nie) Lobt etwa ein Häubchen, ein Band, Und küßet wohl gar dem Mühmchen die Hand; So schmollet das Liebchen noch obend'rein. Wer möchte da stets zu Hause sein? —         Hinterm Ofen hocken         Mögen and're,         Mut und Neugier locken         Mich hervor,         Und ich wand're         Singend durch das Tor.                   2.                Reise Mein Ränzelchen auf dem Rücken Den Knotenstock in der Hand, Frohsinn und Mut in den Blicken, So wall' ich von Land zu Land. Wie Weg' und Stege mich leiten, Durchkreuz' ich Gebirg' und Feld, Und rufe gerührt im Schreiten: Wie schön ist die liebe Welt! Und findet sich unter Bäumen Ein Pilger, rastend im Wald; Gesellt man sich ohne Säumen, Man kennt und liebet sich bald. Kommt etwa gegangen ein Mädchen, So fang' ich es auf im Scherz; Der Lieben zu Hause beim Rädchen Wird d'rüber nicht bang' um das Herz. In Städten und Residenzen Geht's lustig und lärmend zu, Vor Fahrten, Spektakeln und Tänzen Hat Herr und Diener nicht Ruh'. Ich geh' durch die Häuserzeile Weit offen Augen und Mund, Da hab' ich zu grübeln nicht Weile, Wie sonst manch' traurige Stund'. Ich beuge müd' in die Schenke, Und rufe: Braten und Wein! Oft brockt noch lustige Schwänke Der launige Wirt mit ein. Ich seh' erst jetzt, wie ich schmausen, Marschieren, und schlafen kann, Und denke nimmer mit Grausen An Doktor und Sensenmann. D'rum, wo ein trauriger Lappe Sich heimlich grämet und quält, Der nehme Ränzel und Kappe, Und schlend're mit mir durch die Welt.              3.          Heimkehr Wer springt mir entgegen In freudiger Hast? Ach! — halt' ich dich wieder, Du Engel! — umfaßt! Hast Tränen im Auge Du herzliches Blut? Und bist du dem Flüchtling Doch immer noch gut? Die Sonne verbrannte Die Wangen ihm, schau'! — Auch nahm's mit der Treue Er nicht zu genau. Wohl Manche bewahret Ein Ringlein, sein Haar, — Ach! schau' nicht so traurig; Es ist ja nicht wahr. Dein Löckchen, im Hause Von silbernem Erz, Da fühle, noch ruht es Am liebenden Herz. Wer kommt dort vom Hügel, Und winket nach mir? Ach! — Vater und Mutter, Geschwisterchen, — ihr? Herzu an den Busen, Herzu an den Mund! Wie ist's euch ergangen, Ihr war't doch gesund? Ich bring' euch viel Grüße Von Diesem, und Dem, Muß erst mich erinnern Zu Hause bequem. Bin matt und verhungert, Spring, Schwester, voraus, Und richt' uns indessen Ein Schmäuschen zu Haus. Oh!! — Vettern und Muhmen Gott grüß euch! — so stumm? Und nahmt ihr das Wörtchen Beim Scheiden mir krumm? Wohl naseweis war es, Bereu' es fürwahr. Die Fremden sind besser Ja nicht um ein Haar. Kaum guckt man beim Tore In's Städtchen hinein, Schon stoßen die Köpfe Die Fenster schier ein. Wer ist der Fremde Im goldenen Bock? Sein Haar seht! — ist lange, Und kurz ist sein Rock. He Vater! — was nehmt ihr Das Ränzel mir ab? Es macht mir nicht Mühe, Leicht trüg' es ein Knab'. Ich will nur gestehen, Mein Säckchen ist leer; — Doch bin ich nun fröhlich, Was will ich nun mehr? Lieder des Einsiedel's 1. Seine Blumen Ihr blühet wohl, liebe Blumen! Ach! — ohne daß es mich freut; Die schönsten, die ich gefunden, Sind lange zerknickt und verstreut. Wenn euer Pfleger geschieden, Dann sterbet ihr alle ab; Ihm aber erblühen dann wieder Die schönern über dem Grab. 2. Seine Harfe O Harfe! dir hab' ich frühe Vertrauet Wonne und Schmerz, Du zogest mit mir durch's Leben Verstehst, und tröstest mein Herz. Dort drüben die junge Quelle Weiß nichts von Lieben und Leid, Sie wird's erst draußen erfahren Im Tal' auf glühender Heid'. Wohl plaudern die alten Fichten In dämmernder Abendstund', Erzählen von Sturm und Gewitter, Sind aber nicht innerlich wund. Mein Leben, Leiden und Lieben Du, Harfe, weißt es allein, Und weinst von einsamen Felsen Mit mir in den Mondenschein. 3. Sein Kreuz Sie wanden dir eine Krone Von Stachelranken um's Haupt, Bin auch bekränzet mit Dornen, Seitdem sich die Rosen entlaubt. Dich hat die Lanze durchstochen; Doch hatte dann Ruhe dein Herz. Das meine ist auch durchbohret; Doch zuckt es noch immer vor Schmerz. 4. Seine Glocken Oft, wenn ich verzag' im Kampfe, Dann steig' ich hinan den Turm, Und rufe: Hilfe! Hilfe! Und läute, und läute Sturm. Doch Wüsten ringsum und Wälder, Mich höret kein Ohr auf der Welt. Es könnt auch niemand mir helfen, Als der im gestirneten Zelt. Oft hab' ich geweint und gebetet Im Staub gekrümmt, wie ein Wurm. Und willst Du mich nimmer retten? O hör'! — ich läute Sturm. 5. Sein Grab Dies Grab hat mir gegraben Mein eigenes Grabescheit, Es liegt darin als Kissen Schon weiches Moos bereit. Ich steige selbst hinunter, Naht einst mein Stündlein heran. Wer legte wohl sonst zur Ruhe Den toten Siedlermann? Dann falt' ich die Hand', und bete Und dreh' am Rosenkranz, Und schaue wartend zum Himmel Voll rosigem Abendglanz. 6. Sein Begräbnis Und bin ich dereinst verschieden, So lieg' ich im Grab' auf der Bahr; So bin ich im Tode verlassen, Wie ich im Leben es war. Die Schollen am Grabesraine, Sie rollen nicht selbst herab, Das Kreuz, das ich gezimmert, Es steiget nicht auf mein Grab. Die Blumen, die ich gepfleget, Sie geh'n nicht trauernd herzu, Die Glocken, die ich geschwungen, Sie läuten mir nicht zur Ruh'. Die Harfe nur seufzet manchmal Am Abende wunderbar, — Und bleibet noch treu dem Toten, Wie sie's dem Lebenden war.