zurück

weiter
nächster Gedichtband
Neue Fahrten
 

Sinnende Stunde
Entkettung Sinnende Stunde Verträumte Tage	Die Frage Die Wolken	Das singende Blut Steigender Rauch

Entkettung Der Ring der Dinge, dem du eingesponnen, Verarmt dich nur, wenn er dich ganz bewältigt. Erst wenn du seiner nahen Kraft entronnen, Fühlst du den Blick in dich verhundertfältigt, Denn aus den Bächen deines Blutes steigen, Die Bilder spiegelnd, die rings um dich sind, Was dich betastet, war dir längst schon eigen, Und alles bist du: Blüte, Baum und Wind, Bist Feld und Welt, entgrenzt dem Rand des Raumes Zu Weg und Wolke deines Schöpfertraumes, Bist Melodie, die in sich selber ruht, Traumhaft vertieft in ihr beseeltes Schweigen, Und Einsamkeit ballt aus der dumpfen Glut Die goldnen Funken, die zu Sternen steigen. Sinnende Stunde In dem dunklen Spiel der Bilder Spiegelst du dein Leben jung, Und es scheint dir sanft und milder, Schattend als Erinnerung. All die Stunden, die ins Ferne Einst vergingen, werden wach. Nie begehrte nahe Sterne Funkeln jäh in dein Gemach. Taten träumst du an der Schwelle, Frauen, die du nie ersiegt, Bis der Wehmut weiche Welle Dich in ihren Armen wiegt. Verträumte Tage Tage, die ich voll verträumte — Oh, du von Erinnerung Zart beschwingte, sanft umsäumte Schar der frühen Dämmerung! — Warum schwebt ihr wieder gleitend Nahe an mein Leben hin, Meine Stunden neu verleitend Wolkig mit euch hinzuziehn? Ist denn wirklich Traum das Leben, Sinnen süßer als das Schaun? Soll ich wieder mich dem Schweben Eurer Schwingen anvertraun? Dunkel sich zu Bildern bauschend Kreisen mich die Träume ein, Blind betörend, süß berauschend Lockt ihr dämmernd Nahesein. Und ich fühle: ein Ermatten Macht mich ihrem Mahnen schwach; Willenlos, ein dumpfer Schatten Irrt mein Tag den Träumen nach. Die Frage Der Abend, der sich in die Nacht verblutet, Rührt deine Seele stets mit gleicher Frage, Denn täglich wehst du mit dem toten Tage Ins Dunkel weiter, das die Welt umflutet, Bist eingefangen in dem stummen Ringe, Ein flackernd Licht im kalten Sternenraume, Und spürst nur, horchend aus verwirrtem Traume Die nahe Flut der unnennbaren Dinge. Nimmst du ein einzeln Ding aus deinem Leben Und wiegst es prüfend in der hohlen Hand, Du fühlst darin das große Dunkel beben, Und jedes ist zu neuen Wundern Welle, Und fast schon nahe jenem letzten Strand, Doch Weg ist alles: keines ist die Schwelle. Die Wolken Vom Glanz des Mittags golden angeglüht Lieg ich im Gras. Ich bin so wohlig müd. Ein Schweigen flimmert. Warmen Atems ruht Das Leben aus. Nur hoch in blauer Flut Gehn Wolken hin, das einzig noch Bewegte Der schwülen Welt, die sich zum Schlafe legte. Gehn Wolken hin . . . Ich seh die linden leisen Gestalten leichtbeschwingt wie Träume reisen. So weiß sind sie, so lächelnd aller Schwere, Daß ich zutiefst so leises Glück begehre. Du erste, träumerisch und mädchenzart, Dir geb ich meine Sehnsucht auf die Fahrt, Und dir, du zweite, mit den hellen schnellen Armen dich stoßend durch die blauen Wellen, Nimm die Erinnerung! Die kettet an Die Welt mein Herz. Du weißer wilder Schwan Schaust auch die Welt, doch deine Schwingen spüren Die Dinge nicht, die sie im Flug berühren. Und du mit dem demantenem Geleucht Nimm diese Träume, noch von Tränen feucht! Du Dunkle aber, wandernd ohne Ziel Verliebten Winds unwilliges Gespiel, Du nimm mein Leid an deine vollen Brüste Und wieg es weiter! Ferne winkt die Küste Des Abends schon wie dunkelblaue Seide. — Ihr Wolken, weißes wehendes Geschmeide, Wie rasch ihr geht! Mit lauen Händen streicht Der Wind euch weiter. Und mein Herz wird leicht. Was Unrast noch in meinem Blute war, Weht weit im Wind wie loses Frauenhaar. Was sehnte ich? Ich seh die Wolken wehn, Ihr Lächeln friedsam auf mich niedersehn. Nichts will ich mehr . . . Der letzte Wunsch entglitt. Nichts hält mich mehr . . . Ich reise träumend mit. Das singende Blut Im flutenden Dunkel, halb erwacht Und halb mit träumenden Sinnen, Hör ich mein Blut durch die Mitternacht Mit kristallenem Singen rinnen: "Was bist du? Ein verdorrter Schaft, Den ich mit Geist durchglute. Mich zeugt der Erde tiefste Kraft, Das Dunkel, dem ich mich entrafft, Zu dem ich heimwärts flute. Ein Lebenswille reißt mich los. Durch schwindende Gestalten Ström ich zurück zum Mutterschoß. Mein Weg ist lang. Dich streift er bloß Du kannst mich nicht behalten. Der Becher, der dein Leben hält, Ist ganz dem Dunkel zu eigen, Mit jedem Atem, der zittert und wellt, Löst sich ein Tropfen, splittert und fällt Zurück in das ewige Schweigen." Das Blut erklingt, und die Stimme singt Mich ein in purpurnen Traum, Und die schwarze Welle des Schlafes trinkt Sie auf in Dunkel und Raum. Steigender Rauch Träumerisch ins Abendwerden Lehnt sich langsam Haus um Haus, Asche dunkelt auf den Herden Und löscht letztes Glühen aus. Alles sinkt in Nacht zusammen, Nur von stillen Dächern bebt Noch ein Mahnen an die Flammen, Rauch, der steil zur Höhe strebt. Seiner Glut nicht mehr gehörend Und von ihr doch hochgewellt, Sich in seinem Flug verzehrend Und schon Wolken beigesellt, Eine weiße wunderbare Schwebe ohne Schwergewicht, Steigt er langsam in das klare Ruhevolle Sternenlicht. — Ist nicht, was ich dumpf begehrte, Seines Wesens tiefster Sinn, Daß ich mich in Gluten klärte Und befreit zu Sternen hin, Aus dem Dunkel in die Helle, Schlacke nicht und nicht mehr Glut, Heimwärts wehte in die Welle Uferloser Lebensflut?